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Jerassimou

Aufrecht steht er in einer orthodoxen Kirche
auf der Insel Kephalonia, dem Kopfe
in Meer, aufbewahrt für immer,
unverwest, im Sarg aus Silber und Glas,
wie Schneewittchen, doch für immer schlafend,
der Schutzgeist der Irren.

Sie kommen in hellen Scharen, Seelenkranke
und Epileptiker, jene, die tödlich getroffen sind,
Verletzte, die nicht mehr leben können, mit der
Steinernen Wunde im Herzen, dem Weh. Steigen
Den Hügel hinauf zum Kloster unter einer Platane,
Schreiend, mit verzerrtem Gesicht und Gliedern,
spastisch zucken Arme und Beine, und vor dem Mund der
Schaum, ein Stottern, das Hiersein
ist Unzeit, geht hinter den Berg.

Sie, die schon hinüber sind.
Nur Tote leben noch, Jerassimou,
erkennbar als das, was für immer verschwunden: -
Es kann von leben heilen.