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INDUSTRIESCHNEE

Festgefroren die Luft über den Gärten.
Angehaltene Äste. Kein Vogel auf Singflug.

Hinterm welkbraunen Strauch lugen
Zaunpfähle in Immergrün hervor.

Aber der Winter bleibt aus, als gäb es einen Sprung
in den Uhrwerken von Herbst nach Frühjahr.

Ein paar hundert Meter östlich von hier
krümelt es aus dem Himmelslaken:

Feinstaub der Fabriken, zu Kristallen mutiert,
ein knirschender weißer Veloursteppich,

dank Inversionslage. Ach,
diese Ungewißheit der Vorhersagen.


(für Andreas Altmann)