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328 MICKLE STREET, CAMDEN

Noch immer bestürmt ihn die Welt,
bringt Liebe, Chaos. Ein paar Orangen-
blüten aus Florida reichen nicht:
Bücher, Zeitungen, Photographien, Briefe
liegen haufenweise auf dem Boden verstreut,
Papierschnipsel, über die seine Einfälle
schwirren wie eine Ameisenkolonie.

In der Abendflaute sitzt er, ganz still,
(Decke über den Knien, Fell überm Rücken,
der halbe bewunderte Körper lahm,
die Organe treten eins nach dem anderen ab),
und lauscht dem Pfeifen der Eisenbahnen,
die Osten und Westen verbinden,

träumt, sich noch einmal ins Meer zu stürzen,
in seinem Fruchtwasser zu baden,
im Ejakulat Gottes, und alles zu vergessen:
das Blut, die Gedärme in den Lazaretten,
die Präsidenten, beschimpft als
Exkrementenfresser und Auswürfe —

einmal muß das Ende kommen,
deshalb Dank — Gott, Natur, All —
für jeden gegönnten Tag mit meinen Geliebten,
mit Baum und mit Vogel —

er weiß, die Reise wird enden wie sie begann,
mit einem tiefen, schmerzlichen Atemzug.