Durch die Nacht
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Drei Männer im Park, fleischig gebaut, ein Hund, das Messer nicht zu sehen, sie reden davon. Der Mond versteckt sich hinter Wolken, erst gestern wanderte er einmal quer durch die Sonne. Die Schweißerbrille lag auf einem Fensterbrett, daneben ein Zettel: „Nehmen Sie und schauen Sie in den Himmel.“ Freundlich, aber das war eine andere Stadt. Die hier ist hässlich. Sie braucht Arbeit, oder einen Bürgermeister mit Größenwahn. „Ich habe mir eine kleine Stadt gekauft, es ist Galveston, in Texas.“ Nachts wachen Säuglinge über ihren Eltern, Münchhausens Kapital, und singen von Noah im Sand, gestrandet auf seinem Weg durch die Nacht.
