Reisender
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Reisender, betrittst du den interstellaren Raum, sende uns Kunde von einer Zone jenseits des Primats unserer Sonne, aus deinem von Plutonium 238 angetriebenen Gefährt, ein Stoff nebenbei, der uns gerade ausgeht. Zu teuer in der Herstellung! so die Amis. Auch die russischen Vorräte werden langsam knapp. Und das, obwohl die Russen den Stoff gar nicht brauchen, wo sie doch ihre Raumfahrt in Metro-Stollen zusammenreimen lassen, von eingelagerten und zwangsverpflichteten Großdichtern. Kein schöner Zustand, aber was ist die Alternative? Jedes Mal wenn ein Russe sich ins All schießt, geht etwas entsetzlich schief. Dennoch wollen alle kleinen Russenkinder Astronaut werden. Oder Oberbonze.
