Auf, auf, Tag 3 der Buchmesse ist angebrochen! Ein taufrischer, ein temperamentvoller Freitag im Vergleich zu all den Jahren, in denen donnerstägliche, fischerfestliche Exzesse ihre Schlagschatten über den Freitag warfen, so dass wir uns am anderen Morgen wie die Untoten in die Arme fielen und das Recht auf Rausch verfluchten. Hatte nicht zuletzt Tine Wittler einen Lyriker erdrückt, oder war das schon Lyrik? Ach, es gibt Übel, gegen die kämpft die Welt seit Jahrzehnten vergeblich, und dann gibt es seit Jahrzehnten Freuden, gegen die räuspert sich die Brandschutzbehörde einmal und Aus ist! Welche Übel ließen sich nicht alle ausmerzen, wollte man sie nur einmal mit dem Brandschutz zusammenbringen!

Und doch, in den letzten Tagen fiel mir immer wieder ein Satz von Gustave Flaubert ein, in seinem Grunde ein dämonisch flackernder Satz, den wir in die Gegenwart retten müssen. Er lautet: »Was mich vor der Ausschweifung und dem Laster bewahrt hat, war nicht die Tugend, sondern die Ironie.« (Und nicht der Brandschutz, möchte man ergänzen.) Aber die Ironie, dieses zeitgenössische Verhalten des Uneigentlichen, der nicht gemeinten, schon gar nicht belastbaren Sätze, der Halbdistanz zu allem Ernst, dem Nachweis der Unberührtheit, diese Ironie liegt auch über der Messe und sickert durch die Sprechformen.

Denn wann war zuletzt eine Buchmesse, immerhin ein internationales Großereignis, so umlagert von Kriegen und Zerstörungsszenarien, und wie unangefochten liegt sie da! Man setzt das Wissen um diese Situation voraus, aber kaum irgendwo erscheint diese, noch seltener wird der Versuch angestrengt, sie erfahrbar zu machen. Irre ich mich, oder ist diese Messe weniger politisch als alle der letzten Jahre und hätte doch mehr Grund es zu sein?

»Der Spiegel« kündigt an »Die Hits des Literaturherbstes: Die zwanzig wichtigsten Bücher«, vermutlich rezensiert von den zwanzig wichtigsten »Spiegel«-Redakteuren. Im Text sind es dann nicht mehr die »wichtigsten Bücher«, sondern nur noch die »wichtigsten Romane«, aber immerhin alle »Hits«. Diese superlativische Sicht hat sich durchgesetzt, provoziert aber dem gesamten Feuilleton gegenüber die Frage: Wo sind die Entdeckungen, wo Spürsinn und Neugier auf eine Literatur, die die Gegenwart der politischen Konflikte und Kriege behandelt? Wo ist der Wunsch, eine Literatur zu lesen, die kompetent vom Krieg erzählen kann und nicht harmlos, nicht ironisch ist? Die Buchmesse zumindest hat durch die Veranstaltungsreihe »Zwischen Zeilen«, mit Lesungen der Literatur von Orten der Gewalt reagiert. Aber hätte sich das Feuilleton nicht dieses Mal, stärker als zuvor, dem Aufspüren, dem Debattieren widmen müssen? Es hätte damit nicht zuletzt auch der eigenen Bedeutung einen Dienst erwiesen.

So aber bleibt von der Messe vor allem ein politischer Moment in Erinnerung, auch er symbolisch: Das erste Lesen in der Kindheit der Menschheit war das Entziffern der Fährten im Dreck, als man sich aus den wenigen Spuren das Tier, den Feind zusammensetzen musste. Die Fußspur war die Schrift, sie repräsentierte das Ganze. Im Teppich zwischen den Regalen des Fischer-Standes blieben Reifenspuren zurück. Sie gehörten dem Rollstuhl von Helmut Kohl, der im Tross der Bodyguards, begleitet von den motorbetriebenen Fotokameras der Paparazzi zu einem Foto-Termin geschoben wurde, aufrecht, erstarrt zwischen dem Statthalter seiner selbst und dem Denkmal. Die Umstehenden nannten es »gespenstisch«. Das war es auch als Repräsentation der Politik, die an diesem Ort bloß durch geisterhafte Abwesenheit anwesend war.