Michael Buselmeier
Schöner Verfall

Es mag Texte von Jürgen Brôcan geben, die sprachlich dichter, geschlif­fener, auch poeti­scher geformt sind als das hier aus primär inhalt­lichen Motiven ausge­wählte Gedicht. Doch sie alle be­richten von Müll-Land­schaften und warmen Grab­feldern, von ein­samen Poeten und Polar­forschern, und legen zugleich ein heute selten zu finden­des Wissen vor. Denn Brôcan ist in der Kultur des alten Europa heimisch, er kennt sich besonders in der Natur aus, mit Pflan­zen und Tieren, als deren Schüler er sich ver­steht. Er feilt an der Sprache, macht sie durch­schei­nend für die „duf­tende Ver­we­sung“ der Erde. Deren Verfall inter­es­siert ihn, ver­lassene Werks­hallen, „Öd­flächen“ im Ruhr­gebiet, die von „An­fangs­wildnis“ zu­rück­erobert werden, vom Fort­schritt ver­ges­sene „Orte der Ein­kehr“ – eine „schiefe Mauer“, ein „ver­wucherter Garten“. In all dem entdeckt der Autor „Wider­stand gegen die Linie, den As­phalt“, gegen „Planer“ und „Pla­nierer“.
  Jürgen Brôcans Gedichte sind stilistisch unter­schiedlich; stets material­reich, manchmal etwas sperrig, zeugen sie von einem hohen sprach­lichen Aufwand. Sie erschlie­ßen sich nicht leicht, obwohl sie keines­wegs meta­phorisch ver­schlüsselt sind. Sie wirken ebenso reflek­tiert wie nuan­ciert, sind selten gereimt, dafür mit kost­baren Prä­gungen und Ein­sprengseln durchsetzt, worauf schon der nur scheinbar ent­legene Band­titel „Antidot“ („Gegengift“) hindeutet. Ein genaues Hin­schauen auf die kleinen Dinge zeich­net sie aus: „Auf den Schwellen / gelbe Schleimpilze, Schnecken­spuren, leuchtend wie Fiber­glas.“
  Neben Orten des schönen Verfalls faszi­nieren den in Dortmund lebenden Dichter tote, vergessene, oft auch geschei­terte Künstler, denen er Porträt­gedichte widmet oder Hermen er­richtet und mit denen er sympathisiert. Man erkennt Robert Schu­mann in der Anstalt Endenich, den eng­lisch-deut­schen Poeten Michael Hamburger in seinem Obst­garten in Middleton oder den strengen Sprach­bewahrer Rudolf Borchardt in Italien, auch er als „leiden­schaft­licher Gärt­ner“ bekannt. Es gibt Gedichte auf Natur­forscher, Ethno­logen, Kriegs­photo­graphen, die zu Expe­di­tionen in exotische Ge­genden auf­brechen, wobei wiederum Wis­sens­stoff als eine Art „Gegen­gift“ in die Texte ein­fließt, dazu mytho­lo­gische Themen, zu deren rech­tem Ver­ständnis gelehrte Anmer­kungen beitragen sollen. Der Reli­gions­philosoph Martin Buber und der „himmlische Zecher“ Alfred Mombert treten auf; Texte von John Ruskin werden para­phra­siert.
  Mit der hier vorgestellten „Herme“ ergeben sich kleinere Schwie­rig­keiten nur dann, wenn man über den Por­trä­tier­ten und sein Lebens­werk wenig oder nichts weiß. In den 60er Jahren war Ernst Schnabel ein viel gerühmter Schrift­stel­ler, Über­setzer (von Hemingway, Melville) und Funk­regisseur; die Titel seiner Erzäh­lungen, Reisebücher und seiner Berichte, etwa „Anne Frank. Spur eines Kindes“ (1958), waren all­gegen­wär­tig. Er war Seemann und Pilot gewesen, im Zweiten Welt­krieg dann Offi­zier der Kriegs­marine, und ent­wickelte ab 1946 als Chef­redak­teur beim NWDR Radio­pro­gramme, wie man sie vorher nicht gehört hatte und heute kaum noch kennt: literarisch hoch ambitioniert und experi­mentier­freudig. Mit seinen Repor­tagen sprach Schnabel ein Millionen­publikum an. Er adap­tierte antike Stoffe, etwa „Der sechste Gesang“, ein Heim­kehrer-Schick­sal nach Homer, dem ich als Schüler 1956 vor dem Radio­gerät beiwohnte, und schrieb das Libretto für Hans Werner Henzes Orato­rium „Das Floß der Medusa“, dessen Hamburger Urauf­füh­rung 1968 in Tumulten unterging. In den 70er Jahren wurde es rasch still um ihn.
  Brôcans enggeführtes Gedicht arbeitet mit verdeckten Anspie­lungen. Schon der Titel „Fremde ohne Souvenir“ erin­nert an einen gleich­na­migen Erzäh­lungs­band Ernst Schnabels aus dem Jahr 1961. In betont ein­fachen, all­tags­nahen Versen ist vom Fliegen und der Seefahrt die Rede und von der Frei­heits­liebe des Radio­pioniers, der „mitten ins Auge des Hurrikans“ flog – eine Anspie­lung auf sein Werk „Hurricane. Ein kari­bischer Wetter­be­richt“ (1966) und zugleich ein Hinweis auf das einsame Ende dieses Aben­teurers, den im Alter „keiner mehr hören wollte“ und dessen „Bücher unver­kauft“ blieben. Er starb ver­gessen 1986 in Berlin, „mit einem roten Kofferradio / auf dem Bauch.“

Jürgen Brôcan kam 1965 in Göttingen zur Welt. Seit 2001 lebt er in Dortmund. Er studierte Germanistik und Euro­päische Ethnologie, übersetzte 2009 Walt Whitmans „Grasblätter“. 2015 erschien sein Band „Holzäpfel“. Das vor­gestellte Gedicht stammt aus dem Band „Antidot“, Edition Rugerup, Berlin und Hörby 2012. Wir danken Autor und Verlag für die Wieder­gabe im Rahmen dieses Gedicht­kommentars.

Druckansicht       02.12.2015