Liebe Monika Vasik, lieber Timo Brandt,

vielen Dank für Ihre ersten Worte und Gedanken zum Gedichtband, ich freue mich, dass Sie gut hineingekommen und nicht unzufrieden wieder herausgekommen sind. Eine Erleichterung. Der Band ist noch sehr frisch (zur Buchmesse erschienen), sodass ich mich wie gewöhnlich in einem Zustand größter Unsicherheit befinde, ob diese Gedichte lebendig genug sind und an anderen Herzen und Hirnen andocken können, um bestenfalls kleine, in der Luft hängende Begleiter zu werden.

Der Titel des neuen Bandes ist recht lang geworden, aber er scheint mir zu passen für all die Suchbewegungen (religiösen, naturwissenschaftlichen, quantenmechanischen, ...), die es dort so gibt. Überhaupt scheinen mir die Gedichte diesmal mit erheblich mehr Ängsten als früher bezahlt/ erstritten, die persönlichen Verluste in den letzten drei Jahren waren zahlreich, der Bedarf an Beruhigung gerade mittels Gedichten war entsprechend groß. Nach den vielen 10-zeiligen, liedhaften, auch paranoiden Liebesgedichten aus „ich lebe in einem wasserturm am meer, was albern ist“ (luxbooks 2013) diesmal nun viel größere, kreisende, frei-rhythmische Apparaturen für die Gottessuche (ja, auch das) bzw. für die Suche nach Beruhigung im Angesicht so vieler Abschiede und Verwandlungen. „nur dein staunen kann dich noch retten … “, sicher eine der Kernzeilen im Band. Wenn ich staune, verschwinden alle verwirrenden Dinge hinter diesem Staunen, auch alle Ängste und Schmerzen verschwinden hinter diesem Staunen, zumindest für eine Weile.

Mit besten Grüßen,

Carl-Christian Elze

Ich sehe ein, dass ich mit „existenzialistisch“ vielleicht ein bisschen zu dick aufgetragen habe (auch, weil das Wort von mir nicht mitgedachte Assoziationen aufkommen lässt). Und, um auf einen Leserinnenkommentar einzugehen: auch mir gehen einige der Gedichte sehr nah. Das ist eine, wenn nicht gar die größte Qualität von Elzes Lyrik: dass sie keine Umwege nimmt, sondern direkt von etwas Fassbarem spricht, unmittelbar die gemeinsame menschliche Existenz grundiert – und mich als Leser bannt, weil sich während des Lesens so viel Wirklichkeit auf Dinge legt, deren Ausmaße (ich wiederhole mich) mir zwar gewahr waren, die aber selten so nah an mich herangetragen wurden, wie es Elze in seinen Gedichten gelingt.

Ich möchte daher meine Kritik nicht als eine Attestierung von Mängeln verstanden wissen – es geht mir darum, mich mit jeder Regung, die die Gedichte bei mir hinterlassen, auseinanderzusetzen. Und dazu gehört auch das vage Gefühl, dass die Sprache einen Grundton nicht verlässt, der immer wieder die Vergänglichkeit zelebriert und auch viele wunderbare Feinheiten darin auftut, aber sich teilweise auch in diesem Thema verliert. Verliert nicht in dem Sinn, dass die Sprache keine Bedeutung mehr hat. Aber sie legt sich über die Thematik, statt noch weiter in ihre Tiefen zu dringen, weiter auszuloten. Wie etwa bei diesem Stück:

„vielleicht hilft uns der gedanke, dass wir niemals getrennt

waren, und niemals zu trennen sind … alle dinge dieser welt

[…]

wir waren niemals getrennt und werden es niemals sein

auch dieser gedanke ist aus den gleichen molekülen gemacht

wie deine frühere und deine zukünftige

schwebende, nur erfundene leiche –“

Ein schöner Gedanke steckt in diesen Versen, den ich nicht antasten will. Und ich lasse mein klitzekleines Unbehagen auch einfach im Raum stehen und werde mich in meinem nächsten Abschnitt den Liebesgedichten, Kindergeschichten und den trauernden Seiten des Bandes zuwenden.

Angstfreies Schöpfen von Gedichten, die Angst thematisieren!

In diesem Buch sind mehrere Zyklen versammelt und 11 Kapiteln zugeteilt, die mit "caput" und einer fortlaufenden Zähl- oder Strichliste bezeichnet sind. Einzelne längere Zyklen mit 9-11 Gedichten entsprechen einem Kapitel, manchmal sind zwei oder drei kürzere Zyklen zusammengefasst.

Das lateinische "caput" bedeutet Kopf, Haupt. Es ist dieser "kopf" (schädel, (ge)hirn, encephalon), der denkend dem Schicksal begegnet, begreifen möchte und kaum zu fassen vermag, und der einen Widerpart hat, jene Angst, die selten genau benannt werden kann, etwa als "angst, alles zu verlieren", meist aber ungreifbar wabert. Das lyrische Ich hadert mit seinem unaufhörlichen Denken, das nichts gegen diese Angst ausrichtet und sich im Kreis dreht

hab ich zu oft gedacht gedacht gedacht ..

hadert mit seinen Gedanken, die unbeschwertes Sein behindern, die "müdelaufen" und "die ansicht stören". Und es ermahnt sich, dieses Denken auch einmal willentlich zu beschränken (und spielt dabei mit dem Namen "elze" S.85):

nicht nur spielen, aber spielen nicht vergessen
du bist spi elze ug,
...
mach das spielzeug etwas froh!

Liebe Monika Vasik, lieber Timo Brandt,

Ihre Beobachtungen bringen so viele Dinge in so kurzer Zeit auf den Punkt, vielen Dank dafür. – Ja, die Angst geht wohl um in diesem Buch, die Angst vorm Verschwinden, obwohl der Schreibprozess an sich glücklicherweise angstlos war. Und ja, dieses Buch ist eng an meinem Leben entlang geschrieben, das lässt sich nicht leugnen, denn alle Konzepte sind mir schon vor Jahren abhanden gekommen. Überhaupt: Zerfallen nicht alle Konzepte wie ausgetrocknete Sandburgen im Kopf, sobald sich die Momente häufen, wo wir uns nicht mehr unsterblich fühlen?

Der erste große Zyklus des Bandes war „gespräch mit einem toten freund“, geschrieben im Sommer 2013 auf einem Campingplatz in Schmöckwitz bei Berlin. Gerade war mein ältester Freund in einem Leipziger See ertrunken und ich saß (gezwungenermaßen) auf diesem Campingplatz, im Familienurlaub, und war ein Sack voller Unruhe und Angst. Nur in den Mittagspausen, wenn mein 2-jähriger Sohn schlief, konnte ich kurz denken, schreiben, versuchen, die Angst zu bannen, sie vielleicht sogar umzuwandeln in Hoffnung … Erlösungssehnsucht (wie Monika K. so schön sagt).

Um dieses Ereignis herum hat sich der Band im Grunde allmählich aufgebaut. Der Tod des ältesten Freundes, und gleichzeitig der Tod eines Menschen in meinem Alter, ließ mich (noch stärker als nach dem Tod meines Vaters) rauschhaft-verzweifelt alle möglichen Suchbewegungen ausführen. Eine wilde Mischung aus Neuem Testament, Kierkegaard und Einstein-Podolsky-Rosen-Paradoxon brodelte sich zusammen, eine für mich tröstliche Mischung aus Gebeten, „Gottesbeweisen“ und „spukhafter Fernwirkung“. Mal der Wunsch, den Verstand zu kreuzigen, um ins religiöse Stadium überzutreten, mal der Wunsch, sich des Verstandes noch viel stärker zu bedienen, um Trost aus unsterblichen Teilchen zu schöpfen …

Kierkegaard schreibt, dass das zu Gott existenzielle Verhalten immer nur momenthaft geschehen kann, man immer wieder zurückfällt (in die eigene Existenz mit all ihren Ängsten) und der Sprung in den Glauben immer wieder neu zu tun ist. Das stimmt, denke ich, und das macht die Sache nicht weniger anstrengend. So einen Moment, so einen Sprung wie Kierkegaard sagt, hatte ich bisher nur einmal, das ist jetzt 15 Jahre her (siehe: „nur einmal konnte ich dich erkennen“, S.117) und ich habe große Lust, dass es wieder passiert. Aber solche Momente sind Geschenke, Offenbarungen, nicht erzwingbar oder erlernbar. Mit Gedichten kann ich die „Wartezeit“ am besten, am ruhigsten, überbrücken … das ist vielleicht schon der Kern meiner ganzen Umkreisungen.

Diesmal habe ich die 1000-Zeichen-Grenze eindeutig gesprengt, beim nächsten Mal fasse ich mich kürzer, versprochen!

Mit besten Grüßen, Carl-Christian Elze

Wenn man das Gedicht (auch!) als einen Raum begreift, in dem über das gesprochen werden kann, was in einer alltäglichen, zwischenmenschlichen Kommunikation schwer unterzubringen ist, dann ist man (auch!) im Bereich des Liebesgedichts. Jenes versucht Worte, Sätze, Begriffe, Ideen für etwas zu finden, das man ganz nah mit sich herumträgt und das gleichzeitig fern ist, sobald man es jemandem erklären, es hervorholen und zeigen, es einfach nur beschreiben will.

(Nicht nur) Deswegen ist das Liebesgedicht meistens ein Text, in dem man spürt, dass etwas auf dem Spiel steht - aber auch: dass viel erreicht werden kann. Ein bisschen haben Liebesgedichte für mich – obwohl es überholt sein mag (oder schon immer war) Liebe und Gedicht zu eng zu verknüpfen – oft etwas von einem exemplarischen Gedicht; es ist die leichteste und zugleich eine der schwersten lyrischen Disziplinen, über dieses einzigartige und gleichsam inflationäre, wie auch ambivalente, Gefühl zu schreiben.

In Elzes Band gibt es zwei großartige Liebesgedichte (neben vielen anderen Gedichten, in denen Liebe und Sympathie auf andere Weise eine zentrale Rolle spielen). Eins davon ist das erste Gedicht vom Zyklus „liebeserklärung“, wo es am Anfang heißt:

ich will dir dinge schenken, die’s nicht gibt

und du, du willst noch immer dinge haben

nur von mir, die ich erst suchen muss

und gegen Ende:

so spring ich

mit der stirn in deine brust, sehr leicht

und werde leichter, steifer, ein holzpferdchen

das wiehern muss, und mit den augen rollt

und träumt, und dinge sucht, die dich erfreun ..

Ein Versuch zu umschreiben, was geschieht und geschehen ist, zwischen zwei Menschen, die sich lieben; mit Bildern, Metaphern - aber dennoch mit einer unverstellten Ehrlichkeit, einem So-wie-es-ist; eine Balance zwischen Beschreiben und Zeigen wird versucht. Und die Balance gelingt. Und ich bin weit über dem Limit, also mehr vielleicht beim nächsten Abschnitt.

Zu Matthias' Anmerkung: Oh, es gibt in der Literatur großartige Beispiele, von den ersten bis zu heutigen Liebesgedichten, die zeigen: Ja, man kann. Wobei die subjektiven Grenzbereiche zu Kitsch und Klischee unterschiedlich gezogen sein mögen.

Einiges von dem, was Du, lieber Timo, im letzten Beitrag über Liebesgedichte schreibst, ist genau so, abgesehen  von Erotik und Sexualität, für alle Lieben dieses Buchs gültig. Denn die Gedichte sind oft auch Liebeserklärungen: An die "Füchsin", die beiden Söhne, den Vater, den Freund, die Welt.

Die Perspektive "Kind" ist eine doppelte: Es ist der Sohn Elze, der, vielleicht wie andere "kinderzimmerträumende krüppel", mit dem verstorbenen Vater spricht und die kritische Auseinandersetzung nicht abreißen lässt, womöglich sogar intensiviert. Und es ist der Vater Elze, der auf die eigenen Söhne blickt, mal staunend, mal genervt, letztendlich hinnehmend sein Vatersein zum Thema macht und damit einhergehende Veränderungen, seine eigenen, jene der Paarbeziehung als Eltern, und auch jene der Kinder, die manchmal als Verluste aufgezeigt werden, Verluste des unverstellten Denkens z.B. und des kindlichen Staunens:

10-jährige hören auf mit steinen zu reden
mit ihren puppen, stofftieren und stöcken.
ihre gehirne verändern sich, unmerklich
von komplexeren, verzweigten galaxien
zu einfachen datenautobahnen
die nur noch im kreis fahren.
äußerlich wachsen unsere schädel
...
aber es sind nur die raststätten, die wachsen
nicht die straßen.

Liebe Monika Vasik, lieber Timo Brandt,

„der Kosmos als große Kostümpartie“, das gefällt mir .. und schön, dass Ihnen, lieber Timo Brandt, das Wort Nervenkostüm auch so schillernd erscheint wie mir. Da sich unser express!-Gespräch allmählich dem Ende neigt, möchte ich noch auf einen Begriff eingehen, der mir für diesen Band wertvoll erscheint, der mir im Laufe der Entstehung des Bandes glücklicherweise zugeflogen ist. Ich war so angetan von diesem Begriff aus der Geschichte der Quantenphysik, dass ich ihn fast zum Titel des Bandes gewählt hätte, wenn nicht noch „die bergpredigenden gebilde“ aufgetaucht wären, die die Zärtlichkeit, den liebevollen "Blick" der Gedichte stärker betonen. Der Begriff ist „spukhafte Fernwirkung“.

So nannte Albert Einstein das ihm (aber nicht nur ihm) mysteriös erscheinende Phänomen der Quantenverschränkung. Es besagt, dass die Quantenzustände zweier Teilchen (die einmal miteinander verbunden waren und dann getrennt wurden) auch in großem Abstand voneinander (im Grunde über Lichtjahre hinweg) identisch sein können, so als stünden sie weiterhin in Verbindung. Ändert das eine Teilchen seinen Zustand, so geschieht dies augenblicklich! auch bei dem anderen. Als ob zwei Teilchen an verschiedenen Orten fühlen könnten, in welchem Zustand das jeweils andere ist. - Aber wie soll so etwas möglich sein? Reist die Nachricht über den geänderten Quantenzustand mit unendlicher Geschwindigkeit von einem Teilchen zum anderen? Dies würde der von Einstein entwickelten Relativitätstheorie widersprechen, nach der sich nichts schneller als das Licht ausbreiten oder bewegen kann.

Einige Quantenphysiker (nicht Esoteriker) gehen davon aus, dass das ganze Weltall, alle Teilchen des Weltalls (wir eingeschlossen), miteinander verschränkt sind. Und hier komme ich an den Punkt, wo ich maximal staune, wo sich Religion und Naturwissenschaft zu berühren (zu küssen) scheinen, wo ein Nichtwissen nicht beunruhigt, sondern plötzlich beruhigt.

Im Gedicht „spukhafte fernwirkung“ (S.131) heißt es:

„all deine geliebten toten sprechen mit dir

über phantastische leitungen“

und später:

„entwerte nicht deine träume

deine sprechenden toten in deinen träumen

merke dir jedes einzelne, brüchige

leuchtende

nicht vorhandene wort!“

Ich denke, die von mir empfundene Sinnhaftigkeit aller Totengespräche dieses Bandes geht im Grunde auf meinen Glauben an quantenmechanische Phänomene zurück, geht … auf meinen Glauben … zurück.

Mit besten Grüßen, Carl-Christian Elze

unsere wenigen übungen im verschwinden:

staub wischen

unsere tanzenden

sich wieder hinlegenden

und wieder tanzenden

[…]

und unsere bücher anbetenden hautreste

Über den ganzen Körper läuft unsere Haut; durch ein ganzes Universum läuft unser Körper; durch ein ganzes Leben läuft unser Gefühl. Von diesen Bewegungen auch nur das Kleinste, nur ein Weniges zu erfassen, ist schwierig, meist flüchtig. Wenn es dann doch gelingt, gleichzeitig leicht und doch nicht unbeschwert, in einem Gedicht, ist es wie ein kleines Wunder – das Wunder, dass ein Mensch den anderen zum Sehen anleiten kann, zu etwas Tieferem. Dass sie gemeinsam etwas ansehen können; der eine schreibt, der andere liest.

Ich will Carl-Christian Elzes Buch „diese kleinen, in der luft hängenden bergpredigenden gebilde“ noch einmal jedem an Kopf und Herz und also auf den Nachttisch legen. Es ist ein wunderbarer Gedichtband, mit Mut zu schlichten und doch weitgreifenden Aussagen, Betrachtungen und Erforschungen.

So viele existenzielle Themen spielen seine Worte durch und am Ende hat er tiefliegende Ideen der Existenz abgebildet, sichtbar gemacht. Vergänglichkeit ist das Wort, das in vielen Gedichten rauscht oder sich sogar auftürmt. Dieser nicht zu verändernden Bedingung unserer Existenz kann man allein die vielen Facetten des Menschlichen entgegensetzen – und das tut Carl-Christian Elze auf vielfältige, oftmals erstaunliche und gelungene Weise.

Ich danke Monika Vasik und dem Autor für alles, was sie hier mit eingebracht, hier geschrieben haben. Ich kann sehr, sehr viel mitnehmen, durfte noch mehr Facetten entdecken. Kurz gesagt: ich bin froh, dabei gewesen zu sein.