Erinnerungen mäandern vorbei,
dröppeln durch die dünne Luft. Die Sonne verschwindet kurz zwischen einer
himmlischen Chaiselongue aus Wolkengewaber (Nephologen würden das eine
Schleierwolke nennen, aber es ist doch eindeutig ein Sitzmöbel).
Er sitzt da und wünscht sich
eine Veranda, ein Boot im Apfelbaumgarten, den auch Pflanzendüfte durchwürzen,
was mit Nelken und Rum. Apartes Violett wirft sich durch weiße Blüten nach
Süden, er sitzt beinahe aufrecht, sinniert der Lichtquelle entgegen, die sich
jetzt durch den aufgelösten Amboss eines Cumulonimbus schiebt, reckt das Kinn
nach vorne, ganz Galion, ganz Stelzpflug.
Die Zeitung kleidet sich wie
immer in Druckerschwärze; Trauer, Majuskeln in Schlips und Ligatur, ein
Krematorium der Buchstaben. Was nicht dort steht, ist weiß gesetzt, eine Spur
führt zur nächsten Spur.
Von Rupert eine Postkarte aus
Hameln a.d. Weser, die das Rattenfängerhaus mit folgender Inschrift zeigt:
Am Dage Johannis et Pauli / War
der 26 Junii / Dorch einen Piper mit allerley Farve bekleidet / Gewesen CXXX
Kinder verledet / Binnen Hamelen geboren / To Calvarie bi den Koppen verloren.
Hinten mit ana schwoazzn dindn
geschrieben:
»Lieber Freund! Die Maschinen
haben die Löcher gerissen. Daß kein einziges Erlebnis verlorengeht, das weißt
Du. Wo ist es? Wir kommen nicht gegen das Chaos an, wir dachten ja, wir
könnten!«
Rupert, verdammt nochmal. Willi
erinnert sich (wie man sich an einen besonders prächtigen Schatten erinnert),
wie er seine Hütte einst zu Klump zusammengehauen vorgefunden hatte. Der Boden ein
Resteverwertungslager, eine Puppenstube, von der kleinen, feisten Faust eines
pausbäckigen Mädchens getroffen. »Ihr blöden Puppen! Nie seid ihr Zuhause, wo
ich euch hin tu’!«
Sie will, dass ihre Puppen parieren. Das erkennt sie als ihr Geburtsrecht. Ist sie nicht eine Göttin mit nutellaverschmierten Lippen? Sieht aus, als hätte sie die Scheiße der ganzen Welt verschlungen, nur um festzustellen, dass in diesem, ihrem Haus, heidnische Gottesdienste stattfinden.
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