Pünktlich waren alle da, Chohan und v. Ribbentrop (>>>> Victimfx) saßen bereits in der Loggia, als Broßmann und ich angeradelt kamen.- Ich habe ja schon oft in diesem Studio, das ich liebe, aufgenommen, aber diesmal war ein für mich neuer Toningenieur, Holger Merten, dabei. „Erst mal will ich mit jedem von Ihnen sprechen, über die Mikros, um mich zu entscheiden, welches für wen das geeignetste ist.“ Ich ging derweil Wasser für die Sprecher holen. Broßmann, gegen schaumiges Sprechen, packte einen Apfel aus, von dem er zu unserer Irritation auch während der Aufnahmen immer wieder abbiß. „Säure“, sagte er. „Klärt die Stimme.“ - Da ich mitsprach, nahm ich nicht im Regieraum, sondern bei den Sprechern Platz, dirigierte während der Aufnahmen die Einsätze, besonders wichtig bei der „Liturgie“, die wir, einem Vorschlag Broßmanns folgend, schließlich chorisch sprachen, also alle zusammen mit von der Technik aus geleiteter Anhebung der „eigentlichen“ Sprecherstimmen, als derjenigen, für die die Passage geschrieben ist, Broßmann und v. Ribbentrop nämlich, im Wechselsprechsang: Coda des Stücks.
Erstmals damit, daß ich dirigiere, habe ich vor sechs Jahren bei dem >>>> Marianne-Fritz-Hörstück gearbeitet und es seitdem für beinahe jede neue Funkarbeit beibehalten. Es entspricht meiner Idee solcher Hörstücke, sie nämlich wie musikalische Kompositionen zu bauen; das, sagen wir, „Referat“ tritt in den Hintergrund zugunsten des Klangerlebens, aus dem sich ein dem Thema anschmiegendes und nicht es distanzierendes Hörerleben ergibt. Das Verfahren ist, vermittelt über Walter Benjamin, Schlegel verpflichtet, aber eben vom normativen Wort auf den Klang gespiegelt.
Großartig dabei, wie jedesmal, Kavita Chohan:

_{Fahlmanns Chohan.
(An den Mischpults Holger Merten.)}

_{(6.52 Uhr.)}
Es sieht wild aus hier quer durch die Arbeitswohnung. An verschiedenen Stellen liegen die Dinge herum, teils gestapelt, die ich mitnehmen will, auch solche, von denen ich mir noch nicht sicher bin, ob ich sie überhaupt brauchen werde. Aber es kam endlich Bescheid wegen des Internets an Bord. Der WiFi-Zugang kostet 90 Australdollars pro zwölf Stunden, macht pro Stunde 7,5, das sind nach heutigem Umrechnungskurs 5,43 EUR. Rechne ich mit täglich einer Stunde, komme ich auf 217 Euro nochwas, rechne ich mit, was realistischer wäre, zwei Stunden, auf 434 Euros. Damit rückt die Möglichkeit sehr nahe, daß ich direkt von der Fahrt tatsächlich immer mal wieder erzählen kann – Voraussetzung ist freilich, daß der Netzzugang auch wirklich gut funktioniert. Das wird sich erst während der Fahrt herausstellen; zumindest jeden dritten oder vierten Tage werde ich aber berichten können. Sollte >>>> das da noch gelten, siehe auch die darauffolgenden Kommentare, dann würde das alles sehr erleichtern.
Nun, wir werden sehen. Von >>>> Jim Hawkins' Kreuzfahrt weiß ich, daß die Verbindung selbst in europäischen Seegefilden hochproblematisch war, jedenfalls Nerven kostete, und damals war der der Zugang ein Teil meines Engagements; besonders, wenn ich Bilder hochladen wollte, brach oft die Verbindung mittendrin ab; selbstverständlich wird die verbrauchte Zeit dennoch berechnet. Wichtig, für mich, ist vor allem, daß ich auf den neuen Roman und das neue Hörstück konzentriert bleibe; es läßt sich aber denken, daß ich aus der Rolle heraus schreibe, also als Gregor Lanmeister, der zwar nicht die spätere Handlung erzählt, aber eben das, was auch ich, tatsächlich, sehen und riechen und spüren werde: konzentriert auf die Wahrnehmungen also, die wir ja teilen werden. Oder ich spalte mich nochmals: in ihn, in den Regisseur des Hörstücks und in mich; in diesem Falle ähnelten die Einträge den bisherigen PPs, wobei ich mir auch dann vorbehielte, Realität und Erfindung zu mischen. Das tun wir alle aber sowieso täglich: Wir interpretieren, was wir erleben, interpretieren es sogar nicht selten „voraus“, so daß auch eintritt, was wir erwartet haben, oder doch eintreten könnte, bzw. davon gefärbt ist.
Die ersten zwölf Stunden, übrigens, gibt mir der Veranstalter unentgeltlich; das ist genügend Zeit, um auszuprobieren. Ich werde auch >>>> Faustkultur fragen; vielleicht möchte man dort meine jeweiligen Beiträge übernehmen. Wenn denn alles reibungslos klappt. Jedenfalls, liebe Leserin, werde ich, lieber Leser, nicht völlig schweigen, wenn ich unterwegs bin. Übermorgen früh, um sieben, geht‘s los.
Es ist jetzt, in Fremantle („Freo“), meinem Abfahrthafen, halb drei Uhr nachmittags; das erste Mal von der Reise, ganz sicher, werden Sie deshalb spät am 31. hören, das ist der kommende Montag. Am 30. spätnachts komme ich an; nach 32 Stunden Flug werde ich sicher nicht gleich schreiben, sondern erst einmal schlafen. Angenommen, ich melde mich nach dann meiner Zeit um neun Uhr morgens, wird es bei Ihnen vier Uhr nachmittags sein. Besser also, ich schreibe abends, und Sie finden den Text dann morgens gleich zum Kaffee.
Witzigerweise wird sich der Zeitunterschied auf meiner Seereise zunehmend verkürzen, meine Stunden werden also immer weniger Zeit haben, die Stunden selbst kürzer werden, eine Minute ist nicht mehr eine Minute, sondern eine jede staucht sich – ein Umstand, von dem ich gerade denke, daß ich ihn zu einer Grundstimmung des Romans machen sollte, oder vielleicht wird der Roman eben daraus seine Stimmung beziehen, von sich aus, ohne daß ich etwas dazutun muß: Sie wird sich ergeben. Was mir wiederum dem Thema sehr angemessen zu sein scheint.
Aber bei allem weiß ich selbstverständlich nicht, was die Realität für mich dort bereithält: Solch ein Schiff auf solch ununterbrochener Fahrt ist auch ein Sozialsystem, eine, stell ich mir vor, Gesellschaft für sich, wie herausgehoben aus der übrigen Welt.
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_{>>>> Traumschiff 10
Traumschiff 8 <<<<}

_{[Sundancer‘s, Fremantle („Freo“),
High Street 81. Terrasse zur Straße.]}
Ein größerer Unterschied zwischen Städten läßt sich nicht denken: dort eben noch das riesige verschlungene wie verschlingende und auf- und übereinandergetürmte verschachtelte Hong Kong, hier der verschlafene, deutlich viktorianisch anmutende ruhige und niedrige Ort der alten, teils verschnörkelten Fassaden. Zwar war ich, als ich ankam – und ein angenehmes Gespräch mit dem indienstämmigen Taxifahrer führte, der mich für 60 AUD in einem gleitenden Rutsch hierherbrachte – nicht die Spur müde; dabei hatte ich seit runden 36 Stunden allenfalls zweie geschlafen. Dennoch brach ich den Nachtgang zum Hafen ab, weil ich mich in den Zubringer/Zuleiterequipments, zwischen halbtoten Lagerhallen und dösenden Parkplätzen nicht verlaufen wollte; man hörte das Meer auch gar nicht, wiewohl es keine dreihundert oder fünfhundert Meter weg sein soll. Den Gang also hab ich mir für heute morgen reserviert, auch für die kleine Suche nach einem Power Supply, denn ich brauche dringend einen Adapter für den Stromanschluß; nahezu alle meine Geräte ächzen auf den letzten Akkureserven; vielleicht immerhin bekomme ich diesen Eintrag hier noch ins Netz – auf dem Umweg eines USB-Sticks. Direkte Computerterminals werden hier frei zur Verfügung gestellt; WiFi hingegen, nachdem die erste geschenkte Stunde vorüber, kostet Geld. Aber bislang bin ich ganz gut finanziell gefahren, auch wenn ich einen „wirklichen“ Überschlag erst morgen an Bord machen werde. Ich mag hier nicht mit dem Geld herumhantieren.
Das immer ist klein und voll belegt: zwei Doppelbetten mit, wenn man mich mitrechnet, drei deftigen Schnarchern. Erst mochten meine Augen gar nicht zufallen, ich war noch viel zu sehr auf der Reise, dann wachte ich bereits auf, und es war sieben und ich selbst war frisch. Die andren pennten weiter, insgesamt hier im Haus, was den Vorteil hat, daß mir die Duschen ganz ohne Wartezeit zur Verfügung standen: dringend, nach der duschlosen Reise – wobei, hat man die lange Strecke Frankfurtmain-Hong Kong hinter sich, kommen einem die sieben Stunden von dort nach Perth geradezu kurz vor. Die letzten Kapitel Mieville, ein Spielfilm noch, und schon ist man da.
Die Nacht empfing mich, kaum daß der Flughafen verlassen war, mit einem rauschhaft betörenden Duft nach Koniferenrinde, einer Süße, die durch die Nase direkt in das Herz dringt und es vor Glück hochschlagen läßt; man kann sich dagegen nicht wehren und möchte das auch nicht. Wobei es schon eine kleine Prozedur ist, wenn nicht nur, wie gewöhnt, beim Abflug, sondern auch bei der Ankunft alles Gepäck noch einmal durchgecheckt wird. Australien hat, wahrscheinlich aus böser Erfahrung – denken Sie an die Kaninchenplage, Sie kennen das noch alle aus ihrem Erdkundeunterricht -, ausgesprochen restriktive Einfuhrgesetze, besonders, was Nahrungsmittel anbelangt. Ich durfte nicht mal meinen Malt-Whisky mitbringen; in Hong Kong warnte mich, als ich für meine Kabine zollfreien Ardbeg kaufen wollte, die wie insgesamt auf dieser Reise beinah alle Leute freundliche Dutyfree-Verkäuferin: „Lassen Sie‘s bleiben. Das würden Sie abgeben müssen.“ So hatte ich 500 Hongkong-Dollars gespart, die ich nun freilich wieder zurücktauschen mußte; ich tauschte sie aber besser gleich in AUDs. (Zu HongKong-selbst tippte ich gestern >>>> dazu noch eine Ergänzung ins Ipättchen, die ich heute später noch einstellen will, zusammen mit einigen weiteren Fotos; jetzt aber erstmal weiter der „akute“ Bericht.)
Frisch geduscht und rasiert, eine Wohltat. Nebenan im Coffeeshop einen Latte macchiato getrunken, vor der Tür auf einem mit Leder bezogenen Schemelchen, in der West Australien geblättert dazu, ein „Almond Croissant“ gefrühstückt dabei, das lecker war, aber ganz sicher kein Croissant. Junge Leute, die das Geschäft betreiben, wie auch hier im >>>> Sundancer‘s, das zu wählen eine vorzügliche Idee gewesen ist. Ich fühle mich also pudelwohl. Und konnte nachts noch übers WiFi und mit Facetime mit der Löwin sprechen, man sieht sich ja sogar an über halb die Welt hinweg; und danach per Skype mit meinem Sohn. Jetzt hingegen steht der Laptop auf der Terrasse zur Straße:

Ich fühle mich beim Tippen wohler mit ihm als mit dem iPad, die Finger hüpfen, gleiten, springen über die Tasten, fast möcht ich leichtfüßig schreiben. Von hinter mir, aus der offenen Tür, schallt eine Mischung aus Folk und Rolk, und plötzlich singt Johnny Cash: A Ring of Fire. Das war mitten in meiner Jugend. Die Jungs hinter der Theke sind tätowiert, tragen Rasta, gestern nacht der Mann hatte ein fensterblindes Auge. Aber man würde ihn feuern, gäbe er mir noch - „Best bar in town“ gehört zu des Sundancer‘s schlagendsten Slogans – um diese Zeit ein Bier: Nix mehr nach Mitternacht. Hm, dachte ich und war es zufrieden. Da lagen und saßen und fläzten alleraufenthaltsraumsorts die jungen Leute herum.
Strikte Rauchverbote auch hier, auch im Sundancer‘s. Meine eCigarillos erweisen sich abermals als Segen. Auch während der Flüge dampfte ich vor mich hin, sah aber zu, möglichst wenig „Rauch“ zu machen – was bei diesen Gerätchen, anders als bei Rauchwaren, geht: man zieht, dann püstelt man die Dämpfchen vorsichtig aus. Und niemand ist gestört, ja kaum jemand nimmt es wahr. Andernorts wiederum zieht man heftig und entwickelt wahre Wolken: ha!:: wW's... -
Während ich Ihnen, meinen Leser:innen, dieses schreibe, schlafen Sie wahrscheinlich alle tief. Es ist 3.30 Uhr bei Ihnen, hier hingegen schon halb zehn. Und gleich gegenüber, sehen Sie?: