Eigentlich keine Lust auf und schon gar keinen Drang zu Der Dschungel; eigentlich, um das characteristischste Abwehrwort unserer Zeit zu wiederholen, wollte ich mich in die Serengeti aufgemacht haben, einmal wieder, zur Löwin und als Löwe. Eine Lähmung hielt mich zurück, über deren Grund ich nicht sprechen möchte, wenn er auch ein Anlaß meiner Mutlosigkeit ist, zudem ins Persönliche verzwirnt. Dabei ist >>>> da da doch überaus hübsch.

Was mich nun aber wirklich fertigmachte, so daß ich meinen Rucksack nicht zubekam und hierblieb, ist ein an sich gerechtfertigter Text von >>>> Thierry Chervel im mir freilich noch nie sehr gewogenen Perlentaucher, der schlichtweg meine grundlegende Netz-Arbeit unterschlägt, die ja sogar theoretisch, >>>> im Wortsinn, zu Buche geschlagen ist. Das entspricht dem, von kleineren Texten im Internet abgesehen, Verschweigen nahezu aller meiner Bücher seit dem >>>> Prozeß um „Meere“, seit also immerhin neun Jahren. Von der „Aeolia“ über die Erzählbände, die Heidelberger Vorlesungen und die Fenster von Sainte Chapelle bis zu den „Bamberger Elegien“, das Feuilleton tut, als gäbe es das alles nicht und, vor allem, diskutiert ignorant drüber weg. Das ist in der Tat ein Anlaß zur Verzweiflung, jedenfalls meiner Mutlosigkeit.

Hatte heute überlegt, das besser nicht hinzuschreiben, mein reibt sich ja doch nur besonders die Hände. Aber es wäre meiner poetischen Vornahme zuwidergehandelt, sich verletzbar zu machen; mit der >>>> bin ich hier doch angetreten. Ich werde mich zu einem Verrat nicht nötigen lassen, so wenig, wie zu irgend etwas sonst, sondern in der poetischen Konsequenz bleiben.