6.16 Uhr:
_{[„Palais“ Bijou, 33. Debussy, Pelléas et Mélisande.]}
Man muß das Palais wirklich in Häkchen setzen. Es hat aber seinen wenn auch ziemlich speziellen Reiz, zum Beispiel, daß einem eine der Damen, da hier bis in die frühsten Stunden gearbeitet wird, bereits um halb sechs Uhr einen Kaffee macht; auch die Geräusche aus den Nachbarzimmern, Stöhnen, leise Schreie, sehr viel, übrigens, Lachen, sind es wert, daß wir von ihnen erzählen. Das macht die, nun ja, Ausstattung meines Zimmers mehr als nur wett, das aber auch gar nicht für Gäste gedacht ist, sondern, hab ich den Eindruck, normalerweise Flüchtlingen zum Unterschlupf dient, nach denen vielleicht deshalb gesucht wird, weil sie keine Aufenthalts-, geschweige Arbeitsgenehmigung haben. Selbstverständlich ist der Name von mir erfunden, nicht allerdings das „Palais“: so nennt das Ding sich nämlich wirklich, und wirklich ist was dran, wenn man durchs schmale Foyer in den Saal der, sagen wir, Veranstaltungen tritt.
Frankfurtmains Münchener Straße ist hier schon, als ich in dieser Stadt noch lebte, meine Lieblingsstraße gewesen, nicht nur, weil es damals noch Herrn Fischer in Tabac Fischer gab, und eben nicht nur ihrer lebendigen Halbwelt wegen, die gleichzeitig eine Sonderdistanz zu den Fixern des, damals, übrigen Bahnhofsviertels wahrte, sondern vor allem ihrer ethnischen Durschmischung halber. Hier bekam man immer den besten Fisch und fast den besten Hammel; hier konnte ich mich mit indischen Lebensmitteln und Kosmetika eindecken, und hier erstand ich, ebenfalls bei einem Inder, meinen ersten Smaragden, den mir der Mann auch in den Ring tat. Hier ist, vor allem, einige Vorlage für das Anderswelter Boudoir zu suchen (und zu finden). Ich hatte es der Löwin ja gestern gesagt, ich wolle nach >>>> der Oper alte Wege wieder gehen. Das tat ich.
Ich tat‘s, und es wurde erwartungsgemäß spät, also früh. Deshalb kam ich eben auch nicht bereits um halb fünf, sondern erst um Viertel vor sechs aus dem Notbett, das mir eine der Damen bereitet hat, die wiederum gut eine der Landshuter Harines sein könnte, Lysianassa vielleicht, vielleicht auch Shakti. Alles ist auf Argo gestellt. Deshalb hatte ich auch alles Verständnis, als man mich filzte: ob ich irgend etwas bei mir hätte, das sich unter Waffe fassen läßt. Ich liebe den Striptease, er erlaubt mir einen sozusagen unmittelbaren Vouyeurismus, weil ich mich nicht verstecken soll. Was darüber hinausgeht, ist mir nicht unbedingt zu teuer, aber ich bezahle nicht für Sex, das ist ein nur ein einziges Mal in meinem Leben gebrochenes Prinzip, und für Eros zahl ich ganz besonders nicht. Ich würde das als Entweihung erleben. Dennoch habe ich immer, wenn ich eine Strip-Vorführung besuche, das Gefühl, in einen sakralen Raum einzutreten. Gerade ihre, für mich, Unberührbarkeit macht die Tänzerinnen zu geweihten Frauen. Daß diese Empfindung eine Projektion ist, weiß ich selbstverständlich, aber immer sind es wir allein, die jemandem ein Geheimnis geben, ganz so, wie es immer die anderen sind, die es uns geben. Das wissen wir alle in unserm Inneren genau.
Ins Schweifen, in eine gewisse Irrealität, auch ins Nachtblitzen, das sich verdämmert, versetzte mich die Oper gestern abend, über die ich jetzt gleich schreiben willen. Haben Sie etwas Geduld. (Ja, ich hätte bei den Freunden übernachten können. Aber ich wollte fremd sein.)

Was mich jedoch fast aus meiner Stimmung hinausgeworfen hätte, ist Otmar Hörls scheußliches „Kunstwerk“ vor der Europäischen Zentralbank. Es zerstört die - besonders, wenn es draußen dunkel ist - schönste aller Aussichten, die irgend eines der mir bekannten Opernnhäuser, und zwar der ganzen Welt, überhaupt hat, zerstört sie einem mit so grauslichem Kitsch, daß man die dafür Verantwortlichen am liebsten mit nackten Ärschen, sie mit Ruten aus Brennesseln peitschend, barfuß aus den Ämtern jagen sollte; sofern bei der Beauftragung öffentliche Gelder ein Rolle gespielt haben, ließe sich das nur eine straftatgleiche Steuerverschwendung nennen. Nicht ein einziges künstlerisches Kriterium könnte die Wahl dieses dinggewordenen Musicals rechtfertigen - außer, vielleicht, man habe zu viel Mickey Mouse gelesen und sei von dieser Lektüre psychisch geschädigt worden. Hörls unbegabter, ja künstlerisch restlos impotenter Ausdruck finanzieller, vermeintlicher, Macht hat es indessen, immerhin, geschafft, auf meiner Liste sofort zu sprengender Bauwerke meine alte Nr. 1, die Berliner Siegessäule, auf Platz 2 zu verweisen. Allerdings habe ich deren Sprengung längst besorgt, wenn auch nur in einem Roman; für Hörls Ding bete ich noch um die terroristische Planung; ich wäre sogar bereit, für die Erlösung zum Islam überzutreten, das biete ich hier offen an - jedenfalls so lange, bis das Ding in die Luft geflogen ist. Danach würde ich zum Katholizismus konvertieren, damit ich IHn für diesen Segen, den er auf meine Augen rückgelegt, in tiefster Dankbarkeit auf meinen Knien adorierte. Höre, HErr, z u! Nie vorher werd ich Katholik, als bis Du nicht hast Deinen Papst zu diesem Kreuzzug aufrufen lassen, um den alten Frankfurtmainer Theaterplatz, der heute Willy-Brandt-Platz heißt, von solcher Schändung zu befreien. Bis das geschehen sein wird, bleibt mir nur, meine Leser zu bitten, den Namen Otmar Hörl in alle Ewigkeiten zu vergessen. Leere soll sein, wo er sowieso, wie wir dann richtig denken werden, niemals war.