7.42 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Es war zwei Uhr nachts, daß ich ins Bett kam. Mahler IX >>>> unter Zagrosek im Konzerthaus, Gubaidulinas höchst zärtliches Violakonzert davor; ich möchte heute noch darüber schreiben, aber vorher steht das Ende >>>> dieser Paris-Erzählung an, die ich eigentlich in einem Rutsch niederschreiben will, aber in Die Dschungel in ebensolchen Schüben einstellen möchte wie in den Tagen zuvor. Reizvoll, blog-ästhetisch, reizvoll finde ich, daß das Ende der Erzählung nicht mehr in ein Reise-, nämlich Arbeitsjournal gehört, einfach de facto, weil nämlich die Reise zuende ist und sich die Geschehen nicht mehr real mit meinem Aufenthalt in Paris verzahnen; das war, denke ich, bereits gestern zu spüren, als ich aus dem ICE heraus schrieb und dann schon aus der Arbeitswohnung. Die dazwischengeworfenen „Real”bemerkungen wirken bereits wie Fremdkörper, die Erzählung löst sich vom Dokumentarischen, mit dem sie sonst immer gespielt hat, völlig ab und wird, symbolisch gesprochen, „Buch”. Wenn ich morgen für UF, der drum bat, und auch für die Löwin, die ein zweites Mal und dann wie dieser am Stück lesen will, den gesamten Text aus Der Dschungel herauskopiert und ihn als doc, bzw. pdf gefaßt haben werde, wird sich schnell, glaube ich, zeigen, inwieweit eine Buchfassung und die vorliegende Fassung im Netz unterschieden werden müssen; das Reizvolle war ja bisher a u c h, daß ich keinerlei Zeit für eine Überarbeitung hatte und daß die Konstruktion immer schon gleich „stehen” mußte; so habe ich das ja auch >>>> auf ihre Fragen Vera D. geschrieben. Es wird sich zeigen, ob die Übernahme BettyBs, La Lunes und vor allem Edith08s in den Text auch ohne die Kommentare, die mich dazu provozierten, sinnvoll und gelungen ist oder ob dann nicht diese Figuren noch einer erzählerischen Grundierung bedürfen, ob also die reine Behauptung ausreicht. Dabei geht es insbesondere darum, wie Jenny in Edith kippt. In Der Dschungel ist das, besonders wenn ich verlinke, gut nachvollziehbar und nicht ohne Witz, für eine Buchfassung bin ich diesbezüglich skeptisch. Allerdings hatte ich kurz den Einfall, auch diese Erzählung noch in den im Herbst erscheinenden zweiten Erzählband, Azreds Buch, mit hineinzunehmen, aber dann dachte ich und denke es jetzt noch, nein, das Buch wird eh dick genug, sowas d a z u würde seinen Rahmen sprengen.
Um 6.45 Uhr erst bin ich aufgestanden, hab telefoniert, um die Löwin zu wecken, aber ich legte mich noch einmal hin und stand ein zweites Mal vor einer halben Stunde erst auf. Ich sitze hier an meinem Schreibtisch, als wäre ich nie weggewesen. Mein Junge wird heute mit seiner Mama unterwegs sein, so daß ich den ganzen Tag für die Arbeit habe. Es ist ein wirklicher Sommer geworden. Für die Italienreise muß ich buchen, das ist dringend. Wobei ich gestern nacht zum Profi sagte, an sich sei das dämlich von den Leuten, dämlich nämlich auch von mir, ausgerechnet im Sommer zu verreisen, wenn Berlin derart schön ist; aber die Sommerferien, wenn wir Kinder haben, erzwingens.
Ah ja, der Profi. Der Profi und >>>> die Pfingstrosen. Da hat er mir ein ziemliches Ei ins Nest gelegt, mit >>>> diesem Kommentar. Er hatte, als er ihn schrieb – so stellte sich das gestern heraus – nicht etwa auch meine Erzählung mitgelesen, sondern sie nur halb überflogen, aber auf die Kommentare >>>> beaumonts und >>>> Melusines reagiert, die ich nachher erzähltechnisch ganz gut, meine ich, aufgenommen und integriert habe; nur mit des Profis Einwurf will mir das noch nicht gelingen. Es geht >>>> um das Wort, das die abgefallenen Blütenblätter formen (11.03 und ff im verlinkten Text), das Wort, von dem ich selbst als der Autor immer noch nicht weiß, welches es ist, geschweige, was es bedeutet. Und ein Geheimnis als Geheimnis bloß zu behaupten, wäre erzählerisch billig. Also sprachen wir gestern nacht lange darüber; den Weg einer Lösung könnte das Pfingstwunder weisen, schlug der Profi vor, der aber erst seltsam verstummte, als ich ihn direkt fragte: „Was hast du gemeint? Was ist das für ein Code?” Er wußte es ganz offensichtlich selber nicht, aber da ja e r mich dem Gräfin vermittelt hatte (kann man „vermittelt”sagen?), muß es da einen völlig anderen Zusammenhang, völlig andere Gründe geben, über die er aber schweigt. Vielleicht schweigen m u ß. Nun tat er alles, um die Sache selbst in ein erzählerisches Spiel hinüberzuheben. Er hat sich auch schnell gefangen, wozu seine schöne schmale Freundin durch ihr Lächeln manches hinzutat. Dies sei jetzt, sagte ich leise zu ihr, wie drei Partien Schach parallel zu gewinnen, in die man aber erst, als sie schon fast zuende sind, einsteigt. Wir tranken, die Männer, Künstlerbier, sowie er und die Frau Blue Champagne und Cremant und wieder er ein Wildes Biest. Ja. Nach dem Konzert waren wir >>>> in die Bar gefahren, des Profis Fahrer hatte mit der schwarzen Limousine vor dem Konzerthaus gewartet; nach der Bar fuhr er uns erst zum Konzerthaus zurück, wo mein Fahrrad stand; dort trennten wir uns. Es war zwei Uhr nachts, daß ich ins Bett kam.

12.30 Uhr:
Mit „dem Wort” noch nicht weitergekommen, aber eine gute Korrespondenz läuft, während ich an der Erzählung weiterschreibe. Latte macchiato, der soundsovielte Cigarillo, ich muß irgendwann mal duschen.
Linien verbinden, lose Stränge aneinanderknüpfen, die Erzählung runden.

So, >>>> der Anfang des Letzten Teils meiner Reiseerzählung steht drin. Und ich schreibe sogleich an der Fortsetzung weiter. Noch eine halbe Stunde, dann halte ich meinen Mittagsschlaf. Ah ja, BettyB hat wieder kommentiert, ich hab das gleich gelöscht. Jetzt, wie gestern, kommentiert sie's unentweg wieder, die arme Frau mit dem Benny, ihrem nackten, picklichten Hundchen, >>>> das solch ein Ende erleiden mußte (12.37 Uhr). Nein, fair war das nicht, schließlich k a n n das Tier für sein Aussehen nichts und auch nichts für die Triebe. Doch wo Häme hineinschallt, schallt schließlich der ganze wilde Wald heraus.

12.47 Uhr:
Nun hat es BettyB abermals probiert. Es muß ihr wirklich wichtig sein. Sie leidet. Drum >>>> laß ich's jetzt stehen .

16.10 Uhr:
Espresso, weiter geht’s, Prunier zugleich, der eben mailte, dem ich antwortete, der eine erste Erzählung aus „Selzers Singen” übersetzt hat und sie gerne >>>> in seine Passagen einstellen mag, worum er bittet, worauf ich selbstverständlich Ja sage. Dazu >>>> Markus Hediger aus Rio de Janeiro, mit dem sich anhand der Paris-Erzählung >>>> abermals ein schönes Gespräch entwickeln könnte; einen dazwischenblakenden Troll hab ich eben gelöscht. Aber will jetzt weiterschreiben; den Anfang des nächsten Kapitelsegments habe ich bereits vor dem Mittagsschlaf geschrieben, dann auch gleich die ersten Sätze des übernächsten. Das geht jetzt in schnellen Sprüngen voran. Und zwischendurch rief die Löwin an.

18 Uhr:
Habe unterbrochen, ich schreibe momentan überallhin: auf Zettel, Rückseiten von Couverts, ins Notizbücherl, in die Notiz-Pads auf dem Laptop-Schirm und und und. Immer dann, wenn ich aufstehe, um was andres zu tun, fällt mir wieder ein Satz ein oder eine Handlungsidee, und ich geh zurück und notiere. Vieles davon kommt ganz unmittelbar, ohne daß ich drüber nachgedacht hätte, und fügt sich wie Steinchen in Mosaiken, >>>> zum Beispiel die Samarkandin plötzlich. Was, wenn dem Erzähler klarwird, daß >>>> diese Frau, die er aus dem öligen Leibmeer herausziehen will, eben sie war? Und dann schaut er zum Ausgang, wo eben nicht Jenny steht, sondern Michael wieder, und es ist kein Durchkommen da, auf gar keinen Fall, so daß er wo anders versucht hinauszukommen, auf eine enge Hinterstraße gerät, die an einer Mauer, aber nur scheinbar, endet... und dann... nein, das will ich hier nicht verraten. Ich verrate eh schon zuviel. Aber dies ist ja nun wirklich wieder ein Arbeitsjournal.
Wein gekauft, Tabak gekauft, Schokolade gekauft; manchmal futter ich, vor allem in solchen Phasen, drei bis vier Tafeln hintereinander. An sich würde ich gerne etwas hinausgehen, weil so herrliches Wetter ist, aber ich habe dafür, weiß ich, doch keine Ruhe. Klar ist, daß hier noch einmal eine Wende hinmuß, die eine wirkliche Coda ermöglicht, jetzt, wo die Erzählung derart zivilisiert räsonniert. Da muß es noch einen Sturz geben und von dem aus mit einem Sprung hinauf -
An die Arbeit:

17.50 Uhr:_{Lieber Prunier, so machen wir's! Immer dann, wenn einer Ihrer Übersetzungen der Paris-Erzählung bei Ihnen erscheint, lege ich unter den entsprechenden Text bei mir einen Link, dann kann das schön hin- und hergehen. Wichtig ist allerdings, damit das funktioniert, das tatsächlich immer nur ganze Kapitel, so, wie sie in Der Dschungel stehen, dann auch in die Passagen kommen.
Ja, ein Bücherl draus machen will ich trotzdem, aber das schließt diese Internet-Aktion gar nicht aus. Allein, wie e u r o p ä i s c h sie ist, macht mir Lust. Manches muß in einem Buch sowieso ganz anders aussehen, wo ja Links nicht funktionieren, und so hätte man dann eben eine Internet- und eine Buchversion.}

22.36 Uhr:
Bis eben durch-, ja: durchgeschrieben. >>>>>Jetzt steht auch die Apotheose (20.35 Uhr) drin, die ich seit dem frühen Abend so deutlich im Kopf hatte, die ich aber bescheiden anlegen wollte und bescheiden angelegt habe, ganz zurückhaltend, fast nur die Fakten, weil das Schlußbild, wenn man es sich wirklich vorstellt, stark genug ist und jede Überhöhung ihm abträglich wäre. Wahrscheinlich werde ich die Szene später, wenn ich überarbeite, noch viel mehr reduzieren.
Schön war, daß in dem Moment, in dem ich diese Szene erreicht hatte, die Löwin von einem Ausflug mit Kollegen zurückkam und sich bei mir meldete. „Ich küsse jetzt jede Stelle”, skypte sie, „die heute noch niemand an dir geküßt hat”, was schwierig ist, wenn man die heutigen Paris-Passagen liest. Aber eben n i c h t schwierig, sondern ganz offenbar, wenn man weiß, w a s danach kommt.
Bin ein bißchen wie ausgewrungen jetzt. Ich schreibe heute nicht mehr weiter, sondern hebe mir das Ende für morgen auf. Da werde ich den Vormittag haben und vielleicht den Abend. Nachmittags möchte ich etwas mit meinem Jungen unternehmen.
Ihnen aber sage ich, jetzt, gute Nacht.

>>>> _{Der Paris-Erzählung letzter Teil (1)}