Seit halb sechs auf. Die aufgefrischte Mutterhefe ging über, da war zuerst zu walten.
Und der über Nacht gereifte Teigling mußte gefaltet werden.
Die Morgenpfeife nun, der Latte macchiato.

Es gibt im >>>> Traumschiff eine Nachtszene, worin Herr Lanmeister eine greise Frau schreien und hilflos heulen hört, was immer wieder in den Ruf „Sto tanto male!“ übergeht, Es geht mir so schlimm, so schlimm. Ich selbst habe diese Szene erlebt, nicht aber auf dem Schiff, sondern bei >>>> dem Freund in Amelia und >>>> schon einmal davon erzählt. Leser:innen Der Dschungel werden sich vielleicht erinnern.
Die Schreie hallten nachts über die kleine Piazza hinter Schulzes Haus, sie hatten jeder ein langes langes Echo. Man hörte schließlich Stimmen dazu, die ebenso hilflos waren. „Manchmal“, erzählte der Freund, „kommen dann die Carabinieri und bringen sie für einen Tag ins Hospital“, das den Berghügel hinauf wenige Schritte entfernt liegt. „Aber schon nächsten Tages wird sie zurückgebracht. Dann ist für eine Woche Ruhe. Dann geschieht es erneut.“
Auch in ruhigen Momenten schimpfte sie viel, schimpfte, vorgebeugt über das Plätzchen stakend, schimpfte und schimpfte. Ein kleines greises Frauenmensch.
Gestern morgen ist es gestorben.
Deshalb werde ich meine Tagesplanung heute umwerfen und diese Traumschiffszene einsprechen und sie Frau Soldi widmen. Es spielt keine Rolle, daß ich mich, um nicht >>>> Zehnseiten.de ins Gehege zu kommen, mit anderen, eigenen Traumschiffvideos bis zur, hatte ich vor, Buchmesse noch zurückhalten wollte.

Aus München kam eine nächste unschöne Nachricht. Es scheint dort tatsächlich keine Lesung möglich zu sein, jedenfalls nicht an einem eingeführten literarischen Ort. Der Kollege, der sich nun schon mehrfach für mich verwendet hat, schrieb mir von einem „befremdlichen“, „sehr unterkühlten“ Ton. Ich bin und bleibe Ärgernis, all die Liebe, mit der ich erzähle, hin, alle Liebe her. Mein depressiver Schub mag abgeflaut sein, nicht zuletzt dank dem wiederaufgenommenen Sport, doch das tat wieder weh gestern abend. Es ist vor allem diese Hilflosigkeit: daß man sich wie auch immer verhalten und was auch immer schreiben kann, man bleibt zur Unperson erklärt, sogar von Leuten, die einen gar nicht kennen; doch sie glauben, es zu tun. Als vere r bten gesellschaftliche Urteile sich.
Jetzt warte ich noch auf die Absage vom Literaturfonds – und hoffe dennoch; i m m e r, wenn mir wieder Kraft zuwächst, hoffe ich. Manchmal fühl ich das als Fluch.

Weitermachen. Es liegt noch vieles vor mir.

Ach ja, und gestern sprach ich Pound: