Hier steckt ein Problem, das mir seit einigen Jahren immer wieder begegnet. Es scheint so zu sein, dass die Leser gar nicht mehr begreifen, was Fiktionalisierung ist. Sie gelangen dadurch zu einem Begriff von "Wahrheit", der sich auf platte Realismen reduziert. Und wenn ein Autor diesen Realismus nicht bedient, also den Leser in der einzigen Weise, in der er auf die Welt zu schauen vermag, nicht bestätigt, dann wird er abqualifiziert.
Mir sagte jemand vor einiger Zeit, er wisse gar nicht, was das denn eigentlich sein solle, was ich schreibe. Das stimme doch alles gar nicht, wäre für ihn nichts anderes, als meine eigene krankhafte Geistesverfassung in Bücher gequetscht. In einem anderen Gespräch kam ich mit jemanden auf ein Thema der Physik, und ich merkte an, dass ich darüber auch in einem Buch geschrieben habe. Ich erhielt die Antwort, das sei ja nicht so, was ich da geschrieben habe, das sei ja nur ausgedacht.
Dass man, indem man erzählend etwas über einen Tatbestand aussagt, diesen zugleich fiktionalisiert, das scheint gar nicht mehr bekannt zu sein.  >>>"Manhattan Mundraum II" von Thomas Kling ist ebenfalls sehr poetisch und sehr angemessen und sehr gut verarbeitet.  Danke für die Erwähnung meines Romans und für die Fragestellungenen, die sich im Zusammenhang ergeben: Gibt es eine Sprache angesichts der Schrecken des Krieges?, steht es uns zu, den nicht mittelbar Beteiligten, darüber zu schreiben/reden? Eine gelungene Flucht steht nicht am Ende einer Geschichte, sie markiert den Anfang von neuen Verflechtungen. In meinem Roman leiden Großmutter und Mutter eben unter der Sprachlosigkeit, zu verstrickt sind sie in Krieg und Schmerz und damit ohnmächtig. Es ist ein Versuch, ihnen im Nachhinein zu einer Sprache zu verhelfen, die vielleicht erst mit Abstand gefunden werden kann, Generationen später, um die Selbstermächtigung, auch über das eigene Leben, zurück zu gewinnen.  Reiner Stach schreibt in seiner herausragenden Biographie von Franz Kafka, dass Kafka mit fortschreitender Tuberkulose immer weniger der Sinn stand nach den absichtslosen Schreibexperimenten seiner Jugend. Und wie billig ist das Erfinden einer Strafkolonie gegen ein tatsächliches Sterben, das keinen Plot im Rücken hat?
Ernst Jünger schreibt, dass man keinen Menschen kennt, den man nicht in der Gefahr gesehen hat. Und wie wirkt auf Sie eine Plaudertasche von Schriftsteller, der seine Homepage plötzlich schließt mit dem knappen Hinweis auf seine Krebserkrankung?
Tatsächlich wische ich etwa die einst von mir so geschätzte Madame Bovary nun auch als "ausgedacht" vom Tisch. Längst erscheint mir ein Flaubert nützlicher, der seziert wie es sich anfühlt, als Frühverrenteter mit seiner Mutter daheim zu hocken und von dem zu leben, was sein Vater sich erarbeitete... Am irrwitzigsten aber kommt mir mittlerweile Hesses "Steppenwolf" daher. Ein gefragter Weltliterat, der meint beschreiben zu können wie es ist, wenn das Leben einen ums 50. Lebensjahr ausspeit. Entsprechend locker plottet er die atemberaubende Einsamkeit weg, die immer mehr von uns ertragen müssen. Bei Hesse liegt dann auch schonmal eine junge Frau im Bett, wo für jeden anderen bloß ein weiterer trister Tag sein Ende findet...
Wer weiß denn, ob sie die furchtbaren Verwüstungen, die Sie beschreiben, bei klarem Verstand ausgehalten hätten? Literatur ist für mich einen Frage des Vermögens. Wie etwa sollte ich mir meinen Onkel Wolfgang aneignen, der bei bitterster Kälte in den Wald ging, sich dort auszog und im Schnee den Kältetod erwartete, wie bitteschön, wenn ich bereits in dickster Winterkleidung zittere?
Aber gut, ich habe auch nach der Anderswelt gegriffen, falls mir das, was ist, nicht gelingt: Dem Gottglauben der Jugend zu weit entrückt, keine Kraft für ein Ende, absichtsloses Zwischenreich, das vielleicht gut genug ist, es mit meiner persönlichen Anderswelt anzureichern...
Und, weil Sie vom "Glück" schreiben, da ist der Herr Knausgard ein viel schwereres Kaliber, geradezu eine Offenbarung: "Aber Glück ist nicht mein Ziel, ist noch nie mein Ziel gewesen, was soll ich damit?"  Nein, Kinder habe ich keine. Und seit Knausgard gebe ich auch nichts mehr auf das Raunen, was ein Mann angeblich verpasse ohne Kinder: "Mir kommen die Tränen, wenn ich ein schönes Gemälde sehe, jedoch nicht, wenn ich meine Kinder sehe. Das heißt nicht, dass ich sie nicht liebe, denn das tue ich, von ganzem Herzen, es bedeutet nur, dass der Sinn, den sie schenken, kein Leben ausfüllen kann. Jedenfalls nicht meins. Bald bin ich vierzig, und wenn ich vierzig bin, bald fünfzig. Bin ich fünfzig, bald sechzig. Bin ich sechzig, bald siebzig. Und das wird es dann gewesen sein... Es war mir immer schon sehr wichtig, für mich zu sein, ich benötige große Flächen des Alleinseins, und wenn ich diese wie in den letzten fünf Jahren nicht bekomme, nimmt meine Frustration zuweilen beinahe panische oder aggressive Formen an. Und wenn das, was mich während meines gesamten Lebens als Erwachsener angetrieben hat, der Ehrgeiz, einmal etwas Einzigartiges zu schreiben, in dieser Weise bedroht wird, ist mein einziger Gedanke, der wie eine Ratte an mir nagt, mich aus dem Staub zu machen..." Wohlgemerkt, als Knausgard so mit sich haderte, wurde er bereits als Genie gefeiert für seine Romanschreiberei. Ahnen Sie jetzt, welch einen Mehrwert Knausgard bedeutet für mein tägliches Erleben? Knausgard hilft mir zu bestehen gegen die Übermacht der Fiktionäre und Fortpflanzer! Hingegen ich mit jeder Seite Ihrer Anderswelt ratloser nach dem Nutzen Ihres Werkes frage, was ich mit dem Wissen über Ihres Anderswelt soll, zu welch einem Wachstum es mir verhilft? Statt Ihnen einen Gedenktafel stiften zu wollen, ist da bloß Schulterzucken. Immerhin, jetzt war ich mal nicht auf dem Massenmarkt unterwegs, sondern habe etwas von einem Geheimtipp von Schreibmanufaktur erworben. Vielleicht erhebt dieses Lebensgefühl viele Leser, nicht mit Millionen Schaulustigen auf Tolkiens Mittelerde unterwegs zu sein...  Als 14-jähriger versuchte ich es mit Tolkien. Weil Schachwelteister Garri Kasparow den "Herrn der Ringe" las. 1985 war das Werk ungleich schwerer zu bekommen, vielleicht wäre es ohne die Verfilmungen längst tot. Und bereits damals gelangte ich nicht über den Abschnitt hinaus, wo Tolkien weit ausholt mit der Vorzeit der Mittelerde. Welch ein Quatsch gegen das, was ich mir zur gleichen Zeit anlas über die Geschichte des Dritten Reiches... Tatsächlich könnte man Ihre Anderswelt wohl wie die Mittelerde ganz unterhaltsam verfilmen. Zumindest der Anfang wirkt in weiten Teilen, als hätte man ihn vom Fernseher abgeschrieben... Müsste ich meine Phantasie derart ins Kraut schießen lassen, wäre Friedrich Nietzsche mein "dunkler Ritter" Batman, und Zarathustra sein Robin. Gemeinsam mit Waffen von Jules Verne gegen ein Heer von "Eckenstehern", das gelenkt wird durch "hässliche" Priester und Giftmischer. Als Obermotz der "zweite Sokrates", abscheulich anzusehen und wie Rumpelstilzchen in seinem Athen, dass er die Menschheit zum Debattierclub kastrieren werde... Aber mir erschließt sich kein Grund, warum ich das mehrere tausend Seiten weit zu Papier bringen sollte... Und mit einem Male stehe ich mir selbst vor Augen! Wie ich als junger Mann in bester Goldgräberstimmung war: jene Geschichten von Vorschüssen bis zu 20 Millionen Dollar, die mich begeistert meinen eigenen Bestseller planen ließen. Und der Leser kam darin bloß vor als zahlender Kunde... Es gibt also vielleicht auf dem Buchmarkt weit und breit keinen anderen Sinn, als den des Abverkaufs... Ja, dieses Bild schenkt mir nun Frieden: ich als Laienprediger unter lauter Gewerbetreibenden.