Eh Land war, war das Wasser. Die fossilen Baumstümpfe eines Lagunenwaldes nicht weit von hier. Dunarobba. Wasser gekauft und an der Kasse stehen lassen. Auf dem Boden vor der Kasse. Mich muß die abwehrende Geste der Kassiererin erschreckt haben, die aber nur meinte, ich solle die Sechserpackung nicht aufs Band stellen, und nicht „Gehe hinweg!“ Eine unsichtbare Kälte, in der die Mimosenbäume schon einen Hauch von Gelb von sich geben. Wasser, das man mich dann heute – man erinnere sich, man habe das Wasser dort stehen sehen, wo ich behauptete, es vergessen zu haben – mitnehmen ließ. Welch ein Ausdruck: Das Wasser im Supermarkt lassen. Heute kam weiteres hinzu, weil’s regnerisch war. Vordächer als Vorgedanken, auch vor der Schule heute. Der eine Neffe hat ein Gipsbein (Klassenfahrt in die Berge), und die Mutter konnte nicht. Morgen dann noch einmal, dann wird das Bein entsteift. Deutschland habe nur drei Städte mit über einer Million Einwohnern. Punkte-Denken, Mängel-Lehre, Quantitäten-Sprünge. Plötzlich lag ein zerbrochenes Ei vor dem Eingang der Schule, der zum Ausgang geworden, eine Hand fuhr in ein langes Haar, das naß glänzte, während der Kopf sich nach vorn beugte und die Hand Wischbewegungen machte. Wenn’s nicht regnet, würde er sich auch ein paar Eier besorgen, sagte der Unverletzte der Beiden. Martedì grasso. Ein Freund von ihnen ging dicht an mir vorbei, mit gesenktem Kopf. Ohne auch nur den Blick zu heben. Unmöglich, daß er mich nicht wiedererkannt hätte. Aber der gesenkte Kopf schon immer. Seine Mutter habe vor kurzem die Kontrolle über ihr Auto verloren, habe mitten in Amelia auf dem Bürgersteig die ehemalige Klassenlehrerin der Jungen überfahren, habe dennoch nicht angehalten, sei an einem Gitter gelandet. Verdacht auf Alkohol. Festnahme zunächst. Die Mutter der Neffen habe sie dann angerufen. Jene habe zwei Tabletten Xanax (Anxiolytikum) intus gehabt. Erziehung des Herzens, als ich gestern im Weiterlesen anhub, kam gleich der Bleistift: Indem er in die Persönlichkeit anderer eindrang, vergaß er seine eigene, denn das ist ja vielleicht die einzige Art, nicht an sich selber leiden zu müssen. Hübsche Einladung zum Lesen, der zumindest ich gern nachging (sonstige Energien hatte ich gestern nicht zu verpuffen). Leider hat der leibhaftige Paul Reichenbach derzeit eher mit sich und seiner Genesung zu tun, als daß ihm die Literatur ein Mittel wäre, dem zu entgehen. Er sagte es mir – lebhaft! – am Telefon vor einer halben Stunde (wollte wissen, wie’s ihm geht) und läßt grüßen.