Eigentlich überhaupt keine Aufregung heute morgen, als ich nach dem Aufstehen schon eine Mail fand mit meinem revidierten Oman-Text. Praktisch alles umformuliert, und wo Synonyme zur Hand waren, waren sie eingesetzt. Von der Art Hindernis/Barriere. Beschäftigte mich ein Weilchen. Das meiste blieb mir dennoch unverständlich. Also um die Mittagszeit den “revidierten” Text mit meinen Kommentaren zu den dann doch vorhandenen Verschlimmbesserungen versehen und zurückgeschickt. Ich zucke nach wie vor mit den Schultern.
Dann noch ein weiteres Hindernis: Tullia hatte B&B-Gäste, die nach Orte gebracht werden wollten, und sie selber keine Zeit. Ich auch nicht, stolperte indes über das Problem des Neinsagens, weil das Unmögliche nicht wirklich ante portas stand. Und kam erst am Nachmittag zum eigentlich Arbeiten. Heißt zum Besingen der Qualitätscharta der Eisenbahn. Ab morgen dann beschleunigtes Singen. Also ein Ja als ein Zugeben des Möglichen? Aber nicht wirklich bejahend. Weil ein Zugeben eher ein Einwilligen ist in das nicht wirklich Unmögliche. Kurz, Schwierigkeit mit dem Begriff des Ja. Es kann sein, daß ich es getan habe. Aber dem Tun entspricht weder ein Ja noch ein Nein.
In einem sehr viel engeren Sinne handelte es sich um eine Terminkalendersprache.
Natürlich habe ich die Vorstellung des Rubens-Gemäldes heute um 19 Uhr verpaßt. War völlig versunken im ‘Traum der roten Kammer’. Was indes etymologisch paßt. Wollte einfach nur noch wissen, wie das endet mit der Mandarinenentenpaarung. Denn der alte Herr Tschong wollte sich ein Seitengemach einrichten, d.h. eine Nebenfrau nehmen, und hatte sich hierfür eine Zofe des Palastes ausersehen, die Mandarinenente heißt. Allerdings gelang es ihr, sich mit Selbstmorddrohungen (schon zwei Zofen-Selbstmorde in der ersten Hälfte des Romans) und Klosterallüren, sich dem alten Herrn zu entziehen. Und wie sah Mandarinenente aus? Der Fürstin, die Hauptfrau des Herrn Tschong, die sie überzeugen will, erscheint sie so:
... sie bemerkte, daß sie einen lotoswurzelfarbenen blaßlilaseidenen Rock und wassergrüne Beinkleider trug und eine geschmeidige Wespentaille, sanft abfallende Schultern, ein schmales Gesicht vom Oval eines Enteneis, lackglänzendes Haar, ein feingeschwungenes Näschen und zwei zarte Leberfleckchen auf beiden Wangen hatte.
Dylan? Zwar weiß ich noch, wie ich in der Neujahrsnacht zum Jahr 1971 sein “How many roads” auf meiner damaligen Gitarre herunterklampfte, bevor ich dann tatsächlich mal von zu Hause ausriß und fünfundzwanzig Kilometer zu Fuß bis Wolfsburg ging. Aber mit dem Heute kann ich’s kaum vereinbaren. Ich höre zwar immer wieder gern in jene Zeit zurück, weil ich mit ihr so eine Art Frühlingserwachen verbinde, aber im Jetzt kommt sie mir als große Abwesenheit vor. Da hätte man auch Biermann oder Joni Mitchell nehmen können, deren Liedtexte ich als weitaus komplexer empfinde (ich muß jedoch zugeben, daß mich Dylan sonst weiter nicht interessiert hat und mir seine Texte weithin unbekannt geblieben sind). Für mich sehr fragwürdig das Ganze. Fast so, als wolle man dem Film über das Woodstock-Festival den Nobelpreis für Literatur verleihen. Oder überhaupt der ganzen damaligen Generation. Wenn DIE gemeint ist, wäre ich fast bereit zu nicken.
Dennoch kommt mir die Mandarinenente und die verfehlte Paarung dazwischen.

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