Gute Besserung, lieber ANH. Und immer schön Rum in den Tee!  Man kann die Leere nicht leeren. Es geht nicht. Lehren kann man sie auch nicht. Es gibt keine Lehre für die Leere.

Also kann man nicht schreiben. Und doch schreibt man nur deswegen. Weil sie unvorstellbar ist die Leere. All unsere Lügen sammelt sie, all unsere Fluchten.

Sie entschwindet uns sofort. Sekundenschnell. Wir vermögen sie nicht zu ertragen. Nicht allen sind diese Schrecksekunden gegönnt. Diese blitzartigen Schockzuckungen im Angesicht eines Engels, den es nicht gibt.

Flügellos ist sie die Leere. Durchstreift einen Raum, den es nicht gibt. Zeitlos, ja das ahnen wir , die wir nicht geschaffen dafür, uns vorzustellen, daß es außerhalb und vor der Zeit etwas gibt oder gab. Das hebt sich dann auf.

Die Sexualität nähert sich dem, zuckt in diesem Zeitlosen, doch zuckt auch zurück.

Es ist dort keinerlei Antwort in der Leere. Auch keinerlei Frage. Kein einziges wozu. Sie spiegelt nichts die Leere. Hat weder Anfang noch Ende. Keinerlei Ränder. Weder Mitte noch Sinn.

Und doch unser ganzes Leben, all unsere Wagnisse, Fluchten, Bemühungen, mit allem, was wir sind, mit allem was wir machen, mit allem was wir phantasieren, stopfen wir sie zu diese Leeren, die unerträglich nur uns sind.

Wir stehen am Abgrund, o wie pathetisch, heroisch, als ob es das noch gäbe ein Halt, eine Grenze vor oder im Abgrund.

Wir phantasieren Realitäten, Fiktionen, Zeitreisen, Entwürfe. Wir nisten in der fernen Antike uns ein. Nie ändert sich etwas an dem unumkehrbaren Schicksal. Der Schrei der Steinzeit bleibt für immer ungehört. Aber das immer setzt noch etwas voraus, das es eigentlich nicht gibt. Ein Gedächtnis.

Wir nennen das Kanon, Historie, Klassik, Avantgarde oder sonstwas. Als ob wir etwas halten könnten vor der Leere, das ihr widersteht. Die Schriftsteller leben davon. Von dieser Illusion. Die Dichter aber ahnen die Brüchigkeit.

Ein Wort ist sinnlos, in den Abgrund geworfen hinein eine Verstummung, die zuckt nur zum Schein momentan Atem.

Dichter lieben Bibliothekarinnen und Mütter, wenn die Arme sie streicheln, die Arme des Markts, der Kritiker, Akademiker, Bestseller, Leser - schnurren sie innerlich wie ein Kind.

Alles stopft die Leere. Mystiker, Konfessionen, Gurus und Avatare.

Der Konsum nur spiegelt die Leere wieder. Auch er vermag nichts zu geben, weder Herz, Ziel noch Sinn.

So betäuben wir uns in tausend Facetten. Steigern sie hoch zu einer Kybernetik der Verdrängungen, des Grauens, der Lust.

Und ahnen, unsere Beziehungen werden zu Fangarmen der Technik, virtuellen Tentakeln, in deren kalten Schlangenglätte Laokoon für immer erdrosselt erstickt.

Wir ziehen das Kabel. Und alles ist aus.

Eifersucht spürt, es werden die Module gewechselt, ein anderer im System jetzt vorherrschend ist.

Wie gewinnen wir uns ? Wo gibt es ein selbst ? Wo Atem noch, Dichtung und Wort ?

Aus den Verblendungen heraus sich zu schälen, aus den Erwartungen, Illusionen, Berechnungen, aus all diesen tauserlei Armen.

Aus allem Gegenüber heraus ?

Nein, sich der Leere zu stellen, diesem Abgrund ohne Begrenzung, heißt, unverblendet unillusionär die Nähe zu finden zum Jetzt und zum Hier.

Aus den Gitterstäben heraus, wo in den Kloaken die Ratten sich tummeln, steigt hoch eine schwarze Tiefe, die der Strahl eines fernen Sterns uns erhellt.

Also doch Weihnachten ...schönen ersten Advent ...Gruß und gute Besserung...F.G. Paff  Gute Besserung auch von mir, Monsieur. Falls Katzen und Hühnersuppe nicht helfen: Hier in Paraguá sagt, man, dass auch Kaimane Krankheiten, vor allem Fieber, vertreiben. Ich bring Ihnen einen mit.