Zum einen hat die Kommunikation zwischen den Veranstaltern und den Reiseleitern an Bord nicht funktioniert. Das geht schon einmal damit los, daß die Autoren den Passagieren nicht gesondert vorgestellt worden sind am ersten Abend, als sich das angeboten, ja angedient hätte: bei einem ersten Plenum. Das zwar stattfand, und die Autoren wurden auch erwähnt, aber im Nebenbei und ohne persönliches Gesicht. Jeder von uns hätte da sich und die eigene poetische Arbeit mit zweidrei Sätzen vorstellen können und müssen. Das unterblieb. Statt dessen gab es am Abend ohne Publikum eine interne Verteilung der Termine, zu der den Autoren nichts über den üblichen Bordablauf erzählt wurde, so daß etwa ich meine Lesungen auf Zeiten legte, in denen allgemein noch gegessen wird.

Von der Idee täglicher Lesungen aus der Weltliteratur, die ich für jeden einzelnen Hafen eigens vorbereitet hatte, war bei meiner Ankunft an Bord nichts bekannt gewesen. Es steht aber in meinem Vertrag. Jetzt mußte das irgendwie reingewürgt werden. Also las ich nicht etwa die Texte zuvor, sondern nur zwei- bis dreiminütige Auszüge, und zwar über die Außensprechanlage per Mikrofon; in den täglichen Programmen wurde das nicht erwähnt, so daß bis zum Schluß noch mindestens zwei Drittel der Passagiere von der Aktion gar nichts wußten. Zumal schliefen die meisten noch, wenn wir in die Häfen fuhren, oder saßen in den Frühstücksräumen, wo man nichts vom Text hören konnte.

Ein Problem waren aber schon „Literatur & Poesie”-selbst. Der einzige literarische Schriftsteller an Bord war nämlich ich; gefeatured - etwa mit einem eigens für sie gedruckten hohen Plakat, das im Aufgang zur Rezeption am Sammelpunkt aller stand – wurde hingegen vor allem die eine Kollegin, die ich „die Erdbeere” zu nennen mir angewöhnt habe; weshalb, gehört nicht hierher. Sie schreibt Lebens-, sagen wir’s freundlich, -entlastungstextchen der Sorte „Wunscherfüllung in zehn Dreiviertelminuten”, ein Belebensratgebungs- und Motivationszeugs, das aus siebeneinhalbklassigen positive thinking-Broschüren der USA erst ab- und dann zusammengekleistert worden ist und - so flüsterte ein Hörer, bevor er aufstand und ging - wie vor debilen Kindern vorgetragen wird. Man kann das an Naivetät nur unter großen Mühen überbieten, jedenfalls wenn man sich klarmacht, daß die gemeinte Autorin höchst pfiffig für den Most ist, indes die zweite Kollegin ihre Naivetät tatsächlich hat; das gibt ihr etwas Humanistisches. Sie meint es ja nicht böse, wenn sie von „Eingeborenen” spricht und Franzosen damit meint, die, anders als sie selbst, in ihrem Heimatland geblieben sind und nun von ihr beschrieben werden. Sie meint es sogar gütig und mit dem Lächeln der Verliebtheit. Im übrigen hat sie bei Renovierungen ihrer verschiedenen Wohnungen in Frankreich so ziemlich dasselbe erlebt wie die Passagiere bei den Revovierungen ihrer deutschen. Es gab einen „Literatur- & Poesie”-Nachmittag, der vor Austauschbarkeit blühte: imgrunde hätte man sich zusammensetzen und die Erfahrungen mit ausbleibenden Handwerkern und den Umständen privatsanitäter Begebnisse sich gegenseitig erzählen können, im Kränzchen bei Kaffee und Kuchen. Wie das ja auch geschieht und sein volles privates Plauderrecht hat, nur eben nicht unter „Poesie” befaßt; selbst in ein Album schreibt man so etwas nicht, ohne in Gelächter auszubrechen.
Von Gestaltung und Arbeit am Wort – von Sprache mag ich schon gar nicht mehr schreiben – und von Ideen, Erzählung, Roman gar, um von Gedichten einmal ganz zu schweigen – kein Wort. Mein Schuster und mein türkischer Schneider hätten solche Erinnerungsaufsätze ganz ebenso verfassen und vortragen können, doch zum einen wissen sie ihre Grundschulzeit lang genug zurück; vor allem aber haben sie Ehre und täten es auch dann nicht, würden sie dafür so gut bezahlt wie wir „drei Autoren” auf dieser Reise. So bleibt, meinen Schuster und meinen türkischen Schneider vor Augen, der Geschmack einer großen Schamlosigkeit, die allerdings manch Passagier goutierte, wofern er weiblich war und nach dem Positiven suchte. Nach den Erfahrungen nunmehr halte auch ich Harry Potter für ein Erzeugnis der höchsten Kultur und Utta Danella für eine Dichterin, der der Nobelpreis gebührte; Jerry-Cotton-Heftchen sollten indes Goethes Plaketten zieren.