5.05 Uhr:
_{[Arbeitswohnung. Boris Blacher, Erstes Klavierkonzert.]}
Mir ist klar geworden über den gestern geschriebenen Antrag, wie wenig Fake er eigentlich ist; vielmehr braucht Die Dschungel tatsächlich wieder einmal eine gesteigerte Konzentration, vor allem, was die Verschmelzung der verschiedenen Erzählungen anbelangt, die schon begonnen sind, aber immer wieder ein bißchen versickern; zwar, sie gelangen wie Wasser aus Quellen immer wieder ans Tageslicht des lesenden (und schreibenden, logisch) Bewußtseins, aber früher flossen sie stärker ineinander. Unter anderem merkte ich das gestern daran, daß ich seit langem keine neuen Pseudonyme mehr angelegt habe, vor allem nicht der handelnden Personen; ich beobachte also einen stärker gewordenen Akzent der „klassischen“ Buch-Ästhetik, die ich zugleich doch, nach wie vor, unterlaufen will. >>>> Argo wirft einen langen Schatten, schon deshalb muß der Roman endlich hinaus; andererseits markiert diese Text-Arbeit fast genau die bisherige, seit 2004, Dschungelzeit, läuft allezeit mit, während andere Texte, die in Der Dschungel, sagen wir, ausprobiert wurden, längst fertig oder sogar als Buch erschienen sind. Doch ich hafte zu sehr, denke ich, am Zeitstrahl; der Charakter des Veränderlichen, gegen das Original gerichtet, hat sich ein bißchen zu sehr festgesetzt; „rein“ aus Zeitgründen, also wegen meines übrigen Arbeitspensums, habe ich auch schon lange keine Texte mehr umgeschrieben, bzw. modifiziert. Was ist aus >>>> Sholeh geworden, was aus >>>> Malos? Es gehört zum ästhetischen Kontinuum einer Erzählung, daß Personen nicht verloren gehen. So hat denn die Antragsschreiberei auch einen ästhetischen Sinn gehabt, gegen den ein faktisches Ergebnis, selbst wenn es ein Jahr der ökonomischen Ruhe bedeutete, ganz uninteressant wird. Das Gespräch meiner Romanfiguren miteinander, und mit Ihnen, fehlt mir, wenn ich diese Everglades jetzt betrachte: da ist zu viel befestigt unterdessen, drainiert und begradigt. Also wundern Sie sich bitte nicht, wenn unversehens wieder Beiträge von vor Jahren „nach vorn“ gezogen werden (auch über die Raummetapher wäre nachzudenken - während die Metapher für das nasse Gebiet der Kaimane schon ihren Sinn & Ursprung hat, nämlich in >>>> Chromos Email von gestern abend; die muß sie spät in der Nacht geschrieben haben, da an, hätt ich jetzt fast geschrieben (und schreibe es also), „ihrem“ Orinoko. Erzählte ich schon, daß sie Ethnologin ist? Wiederum die Löwin: „Es ist Ihnen doch klar, daß sich so ein schlanker, dünner Hals von einer Großkatze sehr leicht...“ - nein, das hintertrage ich nicht, schon gar nicht Ihnen, die auf so etwas, geben Sie‘s nur zu, lauern, während andere meiner Lesergegner „Löschlücken“ monieren, die aber alleine deshalb - und gar nicht, eben, spürbar - klaffen, weil ich finde, daß an hämischer Redundanz die Redundanz noch schlimmer als die Häme ist, vor allem, wenn sie gar nichts zur Hand hat, auf was sich argumentieren ließe. Außerdem nervt >>>> so eine Art versäuerten Lachens auf Dauer, vor allem, wenn ihm nichts anderes als immer nur es selbst einfällt. Zu oft schon hat man mir gesagt: „Der Herbst ist altbacken, der Herbst ist ein Arsch, der Herbst ist langweilig, der Herbst hat keine Ahnung von Literatur und spreizt sich eitel selbst.“ Sie, liebe Gegner, mögen das auch gerne glauben und Ihre Gründe dafür haben, zum Beispiel, daß mich Frauen mögen, auch junge sind, das stimmt, darunter, das muß ich Ihnen zugeben, aber auch solche, also Gründe, jenseits Ihrer testosteronalen Selbstdüpierung, sagen wir: objektive, könnten es Ihnen nötig machen, Ihre Urteile möglichst vielen Leuten zur Kenntnis zu bringen; allein, das muß ja nicht unbedingt in Der Dschungel geschehen, bzw., da ich ein weites Herz habe, ist doch >>>> für sowas eigens eine Rubrik bereitgestellt. Dann nutzen Sie sie bitte auch; da, versprochen, lösche ich n i c h t s. Oder gründen Sie Anti-Herbst-Foren im Netz; das gab es ja auch schon; die waren sogar, wie man mir hintertrug, ausgesprochen belebt: Klagen, wie aus Ruß die Wolken, stiegen aus dieser Hölle auf und wogten und quollen, daß es fürwahr die Höhe soll gewesen sein. Oder wie meine Oma gerne sagte: „Furchtbar soll‘s jewesen sein, mit Kinnerköppn ham se jekegelt!“