Habe ein bißchen geschlurt heute morgen. Zwar um 5.44 Uhr hoch (um 5.43 von selbst aufgewacht, die Routine greift), doch ziemlich verlangsamt den Latte macchiato bereitet, mit ihm auf den Cortile an den Brunnen, dort im noch Halbdunklen („Wolfszeit“, las ich jetzt zweimal bei Kjaerstad, das will ich mir merken) geraucht und die Schlucke genommen, dann hinein an den Arbeitsplatz und mich erinnert, daß ich ja eine kleine USB-Leuchte habe, immer dabei im Kabelbeutel, so daß zu tippen mir auch im Schummrigen nicht mehr schwerfällt, und >>>> das DTs aufgesetzt, mich aber auf der Suche nach einem Bildlink im Netz verloren, während ich zugleich über Kapitel 2 des Ghostauftrags nachsann. Es denkt sich, denkt sich parallel, denkt sich unterhalb der Schwelle des hellen Bewußtseins.
Die Septemberreise steht grad wieder ein bißchen in Zweifel, dafür ward eine andre angeboten, die aber für einen Handlungsort nun wirklich nicht paßt. Ich habe einen Gegen-, nein, Zusatzvorschlag gemacht, aber die Contessa hatte gestern abend zu tun; so wird auf ihn erst heute geantwortet werden. Dafür bot mir die schöne Anoui an, mir bei den Recherchen zu den Asseçoirs, besonders bei Mode, zu helfen, was ja auch die Löwin schon getan hat und tut.
Wie fühlt sich das an, wenn man Nylons trägt, halterlose besonders? Ich kann‘s nicht ausprobieren oder müßte mir vorher, was ich ziemlich scheue, die Beine rasieren. Hab über die Schmerzen beim Epilieren gelesen, aber gelesen halt, das ist was andres. Imgrunde, um eine Frau zu verstehen, also nicht nur theoretisch, müßte man(n) die Monatsblutung fühlen können, selbst spüren, und den Geruch vertraut - vertraut, das ist wichtig - in der Nase haben, wenn frau den Tampon wechselt. Es reicht auch nicht, selbst mal High Heels auszuprobieren, das Gefühl wär immer transvestitisch, also nicht geschlechtsident.
Jedenfalls landete ich auf der Suche nach einem >>>> Bild des Innenhofs des Palazzos Boccarini, bevor ich es >>>> fand, auf einer Youtube-Site, auf der die rechte Seitenleiste weitere Videos anbot, indes solche, die sich um >>>> inszenierte Nacktheit im Theater drehten, Straussens Schleiertanz, ein Jan-Fabre-Ballett (Lisbeth Gruwetz) usw. Klar, daß ich mir das jetzt anschaute, ein paar der Clips jedenfalls. Ungelenke, aber auch höchst erregende darunter.
Die Zeit verstrich. Schon jetzt aus dem DTs gefallen.
Ich sitze statt auf der Terrasse der griechischen Insel auf einer auf Sardinien und schaue zum Meer hinüber, zum Hafen hinunter. Erinnre mich. Die Szene spielt knapp fünfzehn Jahre nach der so schicksalhaften Begegnung; mein Held ist gereift. Aber was rieche ich dort? Gerüche sind ausschlaggebend. Doch sie entziehen sich der sprachlichen Gestaltung am allermeisten. Flaubert soll zwei Wochen vor seinem Tisch gestanden und versucht haben, den daraufliegenden Kohlkopf zu beschreiben – so, daß man ihn tatsächlich wahrnimmt. Das ist noch vergleichsweise, wie eine Selbstbeschreibung, leicht. Aber Gerüche? Oder >>>> wie Aragon schrieb: „Man kann Wasser nicht wiedergeben. Bestenfalls Tränen. Aber Wasser?“ (Vieltausende Male, übrigens, wurde diese... nein, nicht Kritik, sondern Hommage nun heruntergeladen. Liebe Freundin, sage mir jemand, daß man schließlich nicht d o c h wirkt..! - [Leider ist diese meine Website nach wie vor verwaist; ich habe für sie nicht mal mehr das Kennwort.])
Indem ich aber auf Sardinien sitze, ist die Erregung abgeflaut.
Statt dessen eine Nachricht auf Facebook, die ich beantworten möchte. Erotische Loyalitätskonflikte, dazu die mit schönsten Füße, die ich je sah... Doch bin ein Mönch zur Zeit, teile die Liebe der Mönche zum Wein – ansonsten wäre „Asket“ der bessere Ausdruck. Und sehe vor mir wieder die Vitalità des gestrigen Abends, eine aber nicht mehr, die ich beobachte - der leise Fluch, der über allen Dichterinnen und Dichtern wie ein Nebel aus Entfremdung nicht nur hängt, sondern sie fast völlig einhüllt -, sondern eine, die ich selber ganz mitbin. So, wie der Freund immer noch tanzt, da auf der Piazza vor dem Mäuerchen, auf dem die jungen Schönheiten sitzen und die es einmal waren. Weshalb nur fragt er mich nachher, ob es... was sagt er?... ‚nicht gut ausgesehen‘ habe? Als käm es darauf an! Tatsächlich war auch ich kurz davor gewesen zu tanzen. Eine halbe Stunde länger, und ...
Da lief eine wunderschöne Tätowierung den Arm der Bedienung bis über ihre rechte Schulter hinauf. Wirklich schöne Tattoos seh ich nur selten, die meisten sind gegenständlich-naiv, wenn nicht überdies kindlich oder, bei Männern, prahlerisch grob. Aber diese hier? - Mit ihr vor Augen, liebste Freundin, will ich vorerst schließen. Dieser Brief ist sowieso schon länger geworden, als meine Arbeit es erlaubt.

Seien Sie umarmt
von Ihrem (heut furchtbar sentimentalen)

Nà-Sie-wissen-schon.