Vor ein paar Minuten funktionierte es noch: im Heroben… schlüftwärts die Blicke, dankend aller Abwärtsheit, die ganze Landschaft lag unten in schwüler Ruhe (Ahnung und Gegenwart), von unten fern im Tal der Strom. Ganz nach dem Motto: links a mountain, rechts a mountain, und dazwischen ein ruscell’. Romantikerlandschaften und -phantasien. An ihnen läßt sich Etym-Theorie noch am besten studieren. Könnte auch locker eine x-Szene (also nach ZT-Schreibung keine X-Szene) aus ‘Franz Sternbalds Wanderungen’ nachweisen.
Vielleicht darauf zurückzuführen meine Unlust hinabzusteigen. Man weiß auch gar nicht, wie man sich anziehen soll. Leute, die körperlich arbeiten, nach wie vor im T-Shirt. Wär’ mir zu kalt. Und käme mir auch lächerlich vor. Also halt’s ich wie die Alten: Jäckchen über. Es ist Oktober.
Und dem Berliner Freund immer noch nicht die eine Halma-Stelle aus dem ‘Olympischen Frühling’ geschickt. Denn er sagte, er spiele zuweilen mit seiner Freundin Halma. Aber wie’s so geht mit den Blicken zuweilen beim Hinabsteigen (und ganz abgesehen von diesem Riesenstern des Halmaspiels, wo es ja auch um nichts Anderes geht, als seine Sternspitzen talwärts zu verlassen): es geht in die Archive eines abgespeicherten Seins:

Wahrscheinlich werde ich nachher doch noch einen Gang nach unten antreten. Bis zum Largo Cristoforo Colombo. Nein, es regnet nicht, aber mein Holzlieferant rief an: morgen gegen halb zehn, wenn es nicht regnet. Obwohl ich grad sah, daß Tröpfchen an den Wolken der Wettervorhersage hingen. “Sai, tante volte!” wie man hier sagt. So etwas wie: Man weiß nie. Und wenn er kommt, muß er bezahlt werden. Also Geldautomat. - Morgen früh hinunterzugehen verbietet sich. So früh stehe ich doch nicht auf, und ein Seitchen ist noch zu machen und bis halb zehn abzuliefern. In das ich auch erst noch eindringen muß. Dann wartet auf mich wieder der Audioführer durch das Kastell (oder Fort?) von Mirbat in (oder im?) Oman. Oder besser im Dhofar (jedenfalls immer mit Artikel im ital. Text). Wo ich nicht ungern und jetzt einfach nur abwesend wär’. Es gibt andere Stellen. Aber es reicht, dann meinen Küchentisch zu betrachten und die Holzwurmspuren. Das Anderswosein läßt sich nicht anders bewerkstelligen als gerade darin.
Vorm Holzlieferanten rief auch die Russin aus ‘Toschkent’ an, die sich vor Wochen meine Ersatzmaus ausgeliehen hatte. Wolle sie mir zurückbringen. Sprach aber erst spaßeshalber russisch. Ich dauernd: punjemaju. Ich doma. Ja tjepjer doma. Oder domu? Eine, die sich so durchwurschtelt mit einem Sohn von einem Italiener, der sich dann davonstibitzt. Aber kaum zu bremsen, wenn sie anfängt zu reden. - War froh, als sie fort war. All die peinlichen Spasibas am Ende mit Unterarmberührung. Nix choroscho.
Ich geh’ dann mal runter…
Erstmals mit Lederjacke in diesem Herbst. Zauber stellte sich nicht ein. Gassen, die sich als Windkanäle gebärdeten. Das Schnellgehen auf der steileren Strecke den Waden weniger beschwerlich als das langsame Hinaufgehen auf der weniger steilen Strecke. Und konnte mir wieder nicht verkneifen, einen zu bedauern, der sein überfüttertes Hündchen ausführte, während er auf seinem Smartphone herumfuhrwerkte.
Ich bin, wenn ich meine Wohnung verlasse, nicht erreichbar. Es sei denn, es stehen Verabredungen an. Wie die Sternchen, die ein Finger in den Staub auf der Heckscheibe einst malte.

Vor eineinhalb Stunden klopfte es an die Tür. Ich mußte glatt die Sicherheitskette abziehen. War noch nicht draußen gewesen. M., des Ukrainers Frau. Brauchte für morgen oder übermorgen Jemanden, der sie zum Ukrainer-Umschlagplatz nach Terni bringt, um ein paar Sachen in die Ukraine zu schicken. Private Kuriere, die zwischen hier und dort hin- und herfahren. Ihr “Santo V.”, so nannte sie ihren Mann, sei beschäftigt.
Nicht das überraschte mich wirklich, sondern eher die milde Luft, sobald man vor die Tür trat. Die allerdings nicht mehr ausreicht, das Drinnen dito milde sein zu lassen. Also Heizen a-go-go. Mit dem Gasöfchen.
Am Morgen nach dem Aufstehen indes wieder so Altmannsphantasien: ich spürte etwas am Gelenk zwischen Hüfte und Oberschenkel. Kein Schmerz, aber ein Nerv, der mich unwirsch schief gehen ließ. Vollständig weg ist es nicht. Nur fast.
Insofern tat es mir gut, daß mein Tabaccaio unwirsch reagierte, als ich den Laden betrag, während er in seiner Ecke PC saß. Was ich wolle, solle er denn jetzt schon wieder aufstehen? Um Himmels willen, ich wolle ihm nicht ungelegen kommen, sagt’ ich, schnappte mir kurzerhand selbst meine Zigaretten und brachte ihm den Zehner in seine Ecke, dessen Wechselgeld er bereits auf den Tresen geworfen. Ob er etwas am Chatten sei? Er lachte. Und damit war gut.
Nach der Arbeit - ich hatte tatsächlich aufhören müssen: mir flimmerte es vor den Augen (hatte aber mein Pensum erreicht), kommt nicht allzuoft, aber nach langen Tagen dann doch mal vor - wieder ‘Ahnung und Gegenwart’ vorgenommen, wobei es plötzlich Szenen gab, die mich unwillkürlich an das im August gelesene ‘German Amok’ von Zaimoglu denken ließen. Ich dachte, es reiche, die ganze romantische Patina abzutragen, um letztendlich zu Zaimoglus Spott über Kunstfotzen zu gelangen. In dem Sinn fast, daß die romantische Verbrämung eine Art Photoshop ist. Ich glaub’, es war die Szene, in der Friedrich das Schloß der Gräfin Romana aufsucht, in dem alle Türen offen standen, zwischen ihnen aber nichts passierte. Er hatte sich in seinem zugewiesenen Zimmer bekleidet aufs Bett gelegt. Im Spiegel gegenüber sah er wegen der offenen Türen, wie sich die Gräfin entkleidete. Lange lag er wach, schlief endlich ein, fand sie dann aber halb auf dem Boden, halb auf seinem Bett hingelagert. Und reitet dann fort.
Die Analogie zu ‘German Amok’ bildete dann seine Wohnungsnachbarin, mit der der Erzähler das Bad als eine Art Schleuse gemeinsam benutzt. Eine ähnlich ‘keusche’ Beziehung. Hinzu kommen die beißend ironischen Beschreibungen ‘künstlerischer’ Happenings.
Kann auch sein, ich rede Quatsch.
Er nannte unverhohlen das Ganze eine leidliche Komödie und den Minister den unleidlichen Theaterprinzipal, der gewiß noch am Ende des Stücks herausgerufen werden würde, wenn nur darin das Wort “d e u t s c h” recht fleißig vorkäme, denn das mache in dieser undeutschen Zeit den besten Effekt. (Ahnung und Gegenwart).
Hierbei auch der Gedanke, daß man vielleicht im Osten in einer nach wie vor währenden Übergangszeit immer noch Sehnsucht nach den Wäldern verspürt, wie auch immer.
Alles so unfertige Ideen.
Ok, morgen ist wieder Stendhal mit seinem Diario dran, da kann ich mich davon erholen.
Das Gute an der Literatur ist, daß man ihr nicht mit YouTube beikommen kann. Jedenfalls hatte ich nicht mal den Anflug einer Versuchung, mir Bob Dylan anzuhören. Widerspruch im Widerspruch:

>>>> Gara poesia in Sardegna

_{III,180 <<<<}

Es riecht wie in einer Pommesbude. Tiefgefrorenes bis zum Braunwerden gebracht. Hatte mir extra noch Heinz-Tomatenketchup dazu gekauft vorgestern. War im Sonderangebot. Klar, Ikone. Mit Coop- oder McDonalds-Ketchup wäre der eigentliche Reiz fortgewesen. Hatte es gestern schon machen wollen, aber dann kam mir das TB dazwischen, an dem stattdessen ich mich festgebissen, und danach war alle Lust danach vorüber, und ich aß lediglich das Stück Apfeltorte, das ich für einen Euro vom Pianeta Verde gegenüber auch noch mitgenommen. Musik dito wie in einer Pommesbude. Phil Collins. Der allerdings ganz recht kam nach dem Auslesen von ‘Ahnung und Gegenwart’. Wunderte mich auch hier, wie bei den Gedichten schon, wie da Burg, Wald, Kloster, Täler und Meer immer so dicht beieinander liegen. Alles immer nur zwei Schritte entfernt, auf denen man sich sogar verirrt. Fast wie bei Skakespeare, bei dem Böhmen auch am Meer liegt. Und dann vielleicht noch flugs im Kahn auf dem Rhein geschippert. Eine Art Punktwelt, die auf einen Atlanten hinabschaut.
Also lieber die Tür auf. Und Monteverdi. Da kann ich auch mal kurz in die Tür treten und auf dem weiten Meer herumschippern, als ginge ich mal eben von meiner Burg bergab zum Ufer.
Und langsam kommen nun auch die Okeaniden meinen Rücken hinaufgekrochen und der Geruch der Fischstäbchen, die auch dabeiwaren, erkämpft sich langsam die Nasenbahn. In der Vorstellung von Fischigem. Nichts anderes sind sie, die Fischstäbchen. Während rechts mich Gaswärme anstrahlt.
Hinzu kamen die vorfrittierten Kartoffelstücke aus der Tiefkühltruhe. Das alles aufzubraten, kam der Lust gleich, die alten Gedichte zusammenzustellen. Nur, daß das Essen heute das Hassen ersetzte. Teures Unterfangen. Grasspitzen, aufflammend in einer Brise aus Licht.
Der Mund verzog sich zusehends gestern beim Abtippen bzw. Kopieren.
So wie heute eingangs die Nase.

Ofen an und Tür auf. Die Freundin hatte am Nachmittag herkommen wollen, um am Küchentisch zu arbeiten, denn da wo sie untergekommen, sei noch eine aus dem Süden dazugestoßen, die im Kindergarten arbeite und vom Zwang besessen sei, ständig von sich und ihren Familienverhältnissen zu erzählen, so daß unter solchen Umständen natürlich kein Arbeiten am Text möglich sei. Da ich aber nur ein Gasöfchen habe und im Arbeitszimmer damit hocke, mocht’ ich sie nicht ganz ohne Wärmequelle in der Küche sitzen lassen. So läuft nun der ganze Nachmittag der Holzofen. Da es dann aber doch nicht mehr pressierte, kam der Holzofen also recht früh schon zu mir bzw. ich zu ihm. Seit fünf erst sitzt sie hier mit mir am Küchentisch. Und arbeiten. Noch (sofern dies hier, meint das TB, Arbeit genannt werden kann). Aber die Pausen fangen langsam an, die Zeiträume, in denen Konzentration herrscht, zu zerbröseln.
Hab’ mir dann sowieso den Faden selbst zersponnnen. Mich an die Auberginen gemacht. Aber wenn und solange ein jedes seinen PC vor sich hat…
“Laß die Fledermäuse”, erwiderte Walter, “sie geraten uns sonst noch in die Haare.” Dichter und ihre Gesellen.
Also auch Eichendorff mit dieser Fledermäuse-Mär. Ich hätte vielleicht doch in der letzten Woche zum Friseur gehen sollen, denn wie gestern schon auf dem Weg zum ruralen Restaurant außerhalb Amelias insistierte sie wieder und fuhr mir auf diese Weise in die ungeschorenen Haare. Bohrte holzwurmig in den alten Ehebalken herum. So daß ich schließlich nachgab und eine Zusammenfassung meiner Winterreise gab. Entschuldbar. Ich kannte sie mal besser als gut. Die Freundin. Und sagte mehr, als ich wollte. Wobei das Subjekt durchaus offen gelassen werden kann.
Da konnten wir uns dann getrost der “Guten Nacht” zuwenden, mit der die Winterreise beginnt, die sie auf Deutsch zu singen einstudiert hatte. Ohne jedoch zu verstehen. Mir gelang es sogar, die ersten beiden Zeilen, italienisch singbar zu machen: “entrando fui estraneo / estraneo me ne vo’”. Funktioniert tatsächlich mit der Melodie dahinter.
Mais: obligés à manger, nourriture oblige.
Und machte mich dann daran, Vasen aus meiner Ming-Ära (d.i. die mit entsprechender Siegelschrift abgestempelten) hervorzukramen, die vergeblich ihrem ständigen Niesen und Naseschnauben standhielten. Morgen abend dann vielleicht zu Valda.
Alle Töne schweigen jetzt. Gestern Abend noch eine Grille auf dem Platz bei der Rückkunft vom Restaurant. In China, sagte der Kollege aus Orte gestern, hätten alle chinesischen Filme chinesische Untertitel.


_{III,189 <<<<}

Die Heimat hat mich wieder: der Pommesbudengeruch. Mag sein, ich assoziiere das jetzt mit dem täglichen Frittieren von tiefgekühlten Fertigworten. Weil es allemal so hübsch in die Finger flutscht, wenn man noch relativ unkritisch überhaupt erst mal den Text vor sich haben will. Erst dann fängt die Sucherei an. Mag er, der Geruch, immerhin bleiben, denn draußen weht ein widriges Weh’n. Das soll mir nicht ins Haus. Es kommt eh’ schon aus dem E-Mail-Postkasten in Form von Deadlines mit angehängten Dateien.
>>>>Europäisches Sklavenleben, um diesen Hinweis führt nie ein Weg vorbei.
Dreimal nur sah mich das Draußen. Einmal, weil die Gasflasche leer war. Da stand sogar die Tür offen. Es pfiff in den Hof hinauf. Ich schaute. Da machte einer, den ich als Immobilienfritzen der Agentur wiedererkannte, die mir damals die Wohnung in Fornole vermittelt hatte, als es durchaus darum ging, flügge zu werden, Fotos von der Wohnung im Hof, die zum Verkauf steht. Dann eine andere Stimme, als ich wieder drinnen war, aber bei noch offener Tür: “Là abita un tedesco.” Als Antwort kam: “Sì, lo conosco, il signor Lampe.” Neuliches Schauen auf den Hof: der herr besitzer (mit Minuskeln). Klar. Tat, als ob er mich nicht sähe. Den ich immer im Verdacht habe, wenn etwas hier verquer läuft. Etwa vor ein paar Tagen, als ich Werbeprospekte und seit Monaten unabgeholte Briefe an mir unbekannte Adressaten, die hier scheinbar mal wohnten, im Müllbehälter fand, der für den Restmüll vorgesehen ist. Heute Nachmittag war indes der Biomüllbehälter verschwunden, den ich gestern abend rausgestellt hatte. Das war das zweite Draußen, das Schauen nach ihm. Spurlos verschwunden.
Düstere Verschwörungstheorien danach. Der finstere Kerl ist mir nicht geheuer. Vielleicht sollte ich der Freundin gerade die Wohnung dort nahelegen. Aber kaufen wollte sie eigentlich nicht. Dann wäre ich den Kerl nämlich endgültig los und wüßte, wer da wohnt. Gleichgesinnte unter sich.
Das dritte Draußen der übliche Tabaccaio.
Ein viertes wird es nicht geben. Zombie-Filme interessieren mich nun wirklich nicht (meine also den Cine-Club).

Stars a peepin’. Machte nur kurz die Tür auf, weil draußen Geräusche zu hören waren, war aber ein anderes Draußen, nicht meins hier. Kurzes Wiedererkennen. Augenzwinkern. Tür zu.
Sternbilder, wenn man sie sofort wiedererkennt, sind wie die Straßen im Kopf. Während man das eine SIEHT, entsteht mental schon das andere. Etwa so mochte es mir gegangen sein, als ich am Vormittag zur Post und zum Markt hinuntergehen mußte. Im Kopf ging ich schon die Panoramastraße hinab. Überraschte mich dann aber auf der anderen Straße, die durch den Häuserschlauch hinabführt.
Hübsch, die Bürgersteige in Amelia! habe jemand der Freundin in Rom gesagt. Gibt es natürlich nicht, nur Nischen und Winkel, in die man sich stellen kann, wenn ein Auto vorbeikommt. Werd’ mich wohl selbst ein bißchen umtun, damit ihr Herzug möglich wird. Was sie von mir weiß, wissen nur wenige. Und von den Bekannten hier eh’ keiner. Die in ihrem ‘How do you do?’ wohnen und mich dadurch einladen, über ihre Schwelle zu stolpern und danach zögerlich ein “Gut!” hervorzubringen, während sie nicht davon ablassen, mich dabei anzusehen. Und womöglich böse nachfragen, wenn sie mein Zögern bemerkt.
Will dich im Traum nicht stören,
Wär schad’ um deine Ruh’.
Andererseits bin ich entwaffnet, wenn auf meine Gegenfrage die Antwort kommt: C’ho l’asma. Sie also leide an Asthma (gleicher Jahrgang, gehört indes in die Kategorie, die nicht mit mir, sondern mit der Merkel eingeschult worden wäre (irgendwie muß man sich ja unterscheiden mit seiner ‘febrewery’-Gebiertichkeit)). Wie auf der Post geschehen. Obwohl nun wirklich nichts davon zu merken war.
Bei der Mondin-Mutter, die im Chiostro wieder Minibrote anbot, fiel als Gegenfrage glücklicherweise ein zu fragen, ob denn die Mondin schon angefangen habe zu sprechen. Oh ja, sie frage schon auf französisch nach dem Papa: “où papa?”. Dem ich Grüße bestellen ließ, um dann am Nebentisch Auberginen zu kaufen. ‘Upupa’, mußt’ ich später denken, Montales Leibvogel: >>>>non muore più il Febbraio.
Und es gab frisch gepreßtes Olivenöl! Hellgrün noch und leichter Grasgeschmack.