Imgrunde fehlte allein der Bundespräsident. Leider ist mir sein Name entfallen. Das macht aber nichts, denn Martin Mosebach war da, um sogar Frau Petra Roth zu vertreten, die in intensivem Telefonat mit Bendedikt XVI. begriffen, und zwar die ganze Nacht hindurch, wie Mosebach sehr glaubhaft zu versichern wußte, als ihn Wolf Singer fragte. Der nämlich war ebenfalls da, indes Verleger Klaus Schöffling derartig entschuldigt fehlte, daß ihm ein Eintrag ins Klassenbuch gehört: noch weitere zwei, und er fliegt von der Schule. So sind die Dinge bestellt. Man kann nicht sagen, >>>> Engstler und >>>> Grosshaus, dessen Senior Editor Kämpf ebenfalls dawar, hätten ihn vertreten, insofern nämlich nicht, als sie seine, Schöfflings, Vor- und Nachfolge nicht nur angetreten haben, sondern sind. Schöffling & Co halten schließlich nur das Hauptwerk, >>>> Böhmers zweibändigen Kaddish, der, wie einvernehmlich wiederholt worden ist, bereits jetzt zum Kanon der deutschsprachigen und auch deutschen Dichtung gehört. Solches sagten Eva Demski wie Olga Martynowa, Oleg Jurjew und Urs Widmer, Jan Volker Röhnert wie Klaus Reichert, mithin die halbe Frankfurtmainer Innen- und auch Außenstadt, vertreten durch allerlei Vertreter aus Kommune und Konsum, gestützt von einem riesigen Buffet, bei dem von einem Schinken die Scheiben waren selbst zu schneiden, wovon ich, bevor ich Alissa Walser und ihren Gefährten, Sascha Anderson, völlig vergesse, enormen Gebrauch gemacht habe. Samtig und sondern war >>>> Faust, Kultur, erschienen, Sondern schwärmte von Ostende, vor allem im Regen, als Daniel Böhmer, der Journalist und Sohn des Dichters, schnippisch nach der Triskele fragte, der erhobenen Gravur meines Rings: „Ist das ein abgespecktes Hakenkreuz?” Aber er grinste... sagen wir mal: israelisch. Worauf ich, der keine Lust hat, ständig von BDSM zu erzählen, schließlich bin ich nicht der Dalai Lama, und auch zu Benedikt ist mein Verhältnis... sagen wir: ambivalent – wie auch immer, also, worauf ich von Sizilien erzählte, was ja ganz ebenfalls wahr und vollständig begründet selbst dann ist, wenn der Kopf inmitten fehlt, der das Symbol zur >>>> Trinacria erhöht. Es geht, kurz, um die Dreizahl: drei Vorgebirge, die drei Lebensalter, Geburt & Leben & Tod und um die dreifaltige Göttin, sei es die Ceres, seien es die Nornen, sei es die Frau Demeter. Um das nun ein- für allemal erledigt zu haben. Ich meine: die Erklärung. Es hört aber sowieso niemand zu, denn da trat >>>> Phyllis Kiehl auf, mit einer Stimme, die aus den Fußsohlen, na, eher wohl ihrer Körpermitte herauf- und in das Publikum strebte und floß. Lächelnd stand dieser glamourösen Frau Gefährte dabei, der Maler >>>> Thomas Erdelmeier, der dem Raum für den Festakt wandhohe Zeichnungen geliehen, auf Wunsch des Dichters, übrigens, dessen eignes - enormes - bildnerisches Werk durch eine solche Miniatur vertreten war, daß eine grandiose Unverschämtheit genannt werden muß, was so bescheiden tut. Bescheidenheit ist auch gar nicht am Platz. Zumal Eva Demski, war zu hören, von Phyllis Kiehls sinnlicher Stimme derart sinnlich gebannt gewesen sei, daß sie unfähig gewesen, den schönen Texten zuzuhören. Das taten Lüdenbach & >>>> Leukert, beide und deshalb, für sie einfach mit. Doch glaube ich, ich kriege die Abfolge ganz durcheinander, so viel getrunken hatte ich schon. Und das gar nicht gemerkt, sondern erst später, gegen drei Uhr nachts, daheim bei den Freunden, die - leider, muß ich sagen – einen selbstgebrannten Malt Whisky aus den frühen Siebzigern, und selbst, wie ich in anderm Sinne, abgefüllt, auf der Kredenze stehen hatten. Da hatte ich schon, zum Abschied, eine Sizilianerin mitten auf den Mund geküßt... ich meine, sie wollte erst nicht, sondern nur so die LinksUndRechtsNummer machen, lippenspitzig unfeucht. „Also wenn schon, dann richtig”, sprach also Zarathustra. Das überzeugte sie. Zeitgleich zuvor versann ich immer wieder in das schöne herbe Profil der Faustin und schloß aus gleichen Eheringen, daß sie dem Faust verehelicht war (und, wenn sie sich nicht furchtbar gestritten haben heute nacht, nach wie vor ist) und ich besser sei gar nicht erst versucht... - aber das ist privat, weil die Gedanken doch frei sind. Jedenfalls thronte der Dichter und nahm die Avancen, man kann es anders nicht nennen, unentwegt entgegen. Ich selbst, mit der Wollust des Lakaien, befand, daß er auch im Rauchverbot unbedingt rauchen solle dürfen, und besorgte ihm den Aschenbecher, denn, sprach wieder Zarathustra, was ein Helmut Schmidt darf, dürfe ein Böhmer wohl erst recht. Und wirklich keiner motzte. Auch keine motzte. Auf meinen Kriegsgewinn hüpfend, saugte ich, ermangels andrer >>>> Nippel, an meiner Pfeife und paffte heraus, was das Testosteron hielt. So muß man das Zeug in diesem Fall nennen. Unterbrochen abermals vom Nippen und, dem Erwachen vorhin sei’s geklagt, leider auch vom Schlucken, von Harry Oberländer generös überschaut, eines seiner wie all seine Kinder, wiederum betrachtet er, ausgesprochen tolstoisch, von Werner Söllner, dessen Nachfolge er, zunehmend würdiger werdend, angetreten hat wie einst jener die des Böhmers und >>>> seiner so inneren wie bothmerschen Ohm. Verzwickte Aristokratie! möchte man rufen und sieht schon den Mosebach schlucken, weil des Sohnes Rede auf den Vater von solcher Eleganz gewesen, daß es all die versammelten poetischen Kräfte beschämend leicht vom Tisch gewischt hatte. Ich war also froh, nicht selbst gesprochen zu haben, und eben nicht nur, weil ich, wie Erdelmeier bemerkte, ein Arno-Schmidt-Problem habe, das mir kein Reemtsma lösen will, nicht mal ein Alexander: dem gordischen Knoten fehlt einfach ein Schwert. Aber und dennoch - dies ist meine Lehre aus der Nacht - muß man nur einfach sein Zeug tun, egal, was Leute sagen, es einfach immer weitertun, wie es der Böhmer tat und tut seit über sechzig Jahren. Dem gilt, jetzt unironisch gesprochen, meine Achtung. Und, radikal pathetisch gesprochen, mein Dank.

Der Morgen begann mit einem Klopfen um Viertel nach acht. Da ward der Café au lait hereingetragen, ja an mein Bett gebracht. Ich drehte mich, weinesschwer noch immer, noch dreimal auf die Seite. Dann trat ich in den Tag, der sich als ein Balkon mir auftat, sowohl von Sonne überflutet wie beschattet von Mosebachs Rede, die heute in der FAZ steht und überhaupt nichts sagt, jedenfalls nichts, das wichtiger wäre als Teddy Adornos Proustvaléry – vielmehr: fürchterlich im Gegenteil.

Es grüßt in den Mittwoch,
nämlich Sie:

ANH