Michael Buselmeier
Im Juliwald

Die 1936 in Basel geborene Poetin Adelheid Duvanel, an die das vorge­stellte Gedicht erinnert, hat ihr Leben lang von nichts anderem als der Ein­sam­keit geschrie­ben. Die Frauen, Männer und Kinder, von denen sie erzählt, wohnen vor­wiegend allein in laut­losen Räumen, sie treiben auf Eis­schol­len, und sie leiden am Dasein. Manche geraten in Wahn­sinn und landen in der Psychiatrie. Alle wirken „versehrt“ oder „ver­stört“, sind Seelen­krüppel, Unglücks­würmer, Säufer. Doch diese Beschä­dig­ten erweisen sich auch als starrköpfig und geben sich nicht leicht geschla­gen. Im finsteren Wald singen sie, um sich Mut zu machen, laut: „Wir kommen aus dem Mohren­land und haben schwarze Ohren.“
  Die vielen Prosastücke und wenigen Gedichte, die Adelheid Duvanel auf­gezeichnet hat, sind von dunkler poetischer Kraft, doch zugleich auch „versehrt“ wie die Alltags­leute selbst, sie zerfallen in Teile, wobei tendenziell jeder Satz „einsam“ für sich steht, fremd neben seinen Mit-Sätzen: „Die schwarzen Leder­hand­schuhe lagen neben dem halb­vollen Glas kreuzweise über­einander wie die Hände eines Menschen.“ Ein wenig erinnern Duvanels Minia­turen an die ihres Lands­mannes Robert Walser, der freilich über eine Vielzahl von Formen und Masken verfügte, während sie nur einen einzigen, gran­diosen (Kinder-)Ton anzu­schlagen vermag, der das Schluchzen mühsam verbirgt.
  Friedrich Anis Gedicht erzählt von einer verstö­renden Begeg­nung mit Adelheid Duvanel in einem geheim­nis­vollen (Märchen-)Wald: Sie hetzte oder „flitzte“ wie ein Gespenst auf der Flucht am Beobachter vorüber und „ritzte“ dabei ihre „versehrten / Verse in den Wind.“ Der Binnenreim „flitzte“ / „ritzte“ wirkt gefähr­lich zugespitzt, fast aggressiv, auch der dunkle Reim „Schatten“ / „Gatten“ verheißt nichts Gutes. (Weitere Reimketten wie „Land“ / „verschwand“ / „fand“ oder „Wind“ / „Kind“ struktu­rieren das eher kurze Gedicht.) Ob ein solches oder ähnliches Zusammen­treffen wirklich statt­fand, muss offen bleiben. Selt­samer­weise spart Ani aber den töd­lichen Höhe­punkt einer mög­lichen Wald­begeg­nung aus, eine haar­sträu­bende, kaum zu über­bietende Groteske: Am 11. Juli 1996 ist Adelheid Duvanel in einem ihr vertrauten Wald bei Basel in einer „bitter­kalten Sommernacht“, unter Schlaf­mitteln stehend, erfroren – ein halber Suizid, der in einigen ihrer Texte vor­weg­genommen wird.
  Auch die harte Schlusszeile von Friedrich Anis Gedicht, die von einem „Kind, das ihren Schoß nie fand“, spricht, sollte nicht unkommen­tiert stehen bleiben. Adelheid Duvanel ist, wie ihrem wohl kaum erfun­denen Text „Meine Enkelin Blanca Adela“ (aus dem Erzäh­lungs­band „Der letzte Früh­lings­tag“, 1997) ent­nommen werden kann, mit einem Maler namens Joseph verheiratet gewesen, sie hatte eine in Spanien lebende Tochter, die eben­falls Adel­heid hieß, und eine Enkelin namens Blanca Adela, was auch soviel wie Adelheid bedeutet. Sie war also selbdritt vor­handen, war keines­wegs un­frucht­bar und nicht gänzlich „allein“, sondern in eine wie immer verfasste Familie emo­tional ein­gebun­den, was die Selbst­tötung in der Juli­nacht ziemlich erschwert haben dürfte.
  Friedrich Ani, von dem hin und wieder Gedichte im „Jahrbuch der Lyrik“ zu lesen sind, ist im Haupt­beruf ein höchst er­folg­reicher und vielfach preis­ge­krönter Autor von Kri­minal­romanen um einen Ermitt­ler namens Tabor Süden. Er schreibt auch Dreh­bücher für Fern­seh­spiele und Serien wie „Tatort“, „Stahlnetz“ und „Rosa Roth“, wird sogar als „Simenon von München“ apostro­phiert. Dass er daneben noch Kraft und Muße findet für eine so abseitige Tätig­keit wie das Schreiben von avan­cierten, dunkel gefärb­ten Gedichten, in denen es gerade nicht „zur Sache“ geht wie im Krimi, sondern um die kleinen, neben­säch­lichen Dinge und Töne am Weg­rand, die kaum einer beachtet, um Rhythmus und Reim, ist be­wunderns­wert.

Friedrich Ani wurde 1959 in Kochel am See geboren und lebt heute als Schrift­steller und Dreh­buch­autor in München. Er schreibt neben Erzäh­lungen, Kriminal- und Jugend­romanen auch Gedichte. 2009 erschien im Zsolnay Verlag der Gedicht­band „Mit­schnitt“. Das vor­gestellte Poem stammt aus dem „Jahrbuch der Lyrik“, DVA 2013. Wir danken für die Wieder­gabe im Rahmen dieses Gedichtkommentars.

Druckansicht       03.10.2015